Разбирает ящик в столе.
[Сколько же тут мусора… Хм, бумажка какая-то. Стихи. Мои. Ооо… Это же первое стихотворение о НЁМ. Ммм, глупость-то какая. Чёрт, прошлое лето прям мелькает перед глазами. Год… Год прошёл. А кажется, что всё только вчера было. Вчера… Познакомились, встретились, поругались, расстались, забыли. А потом эта дурацкая случайная встреча в поезде. И ЕГО взгляды. Ну не мог просто пройти мимо, а? Зачем смотрел, раз безразлично? Может, неправда всё? Может, не безразлично? Тьфу. Любительница жить прошлым. Воспоминаниями, стихами, дневниками, песнями. Дурочка мечтательная. Это диагноз или… Чёрт, забыла. Забыла слово. Вот вылетело из головы и всё. Чёрт, чёрт, чёрт! В общем, диагноз или принцип/способ/смысл/чёрт знает что жизни. Всё. Вот и всё. Забыть. Нужно просто забыть. Выкинуть из головы. Стереть воспоминания. Закрасить их новыми впечатлениями. Время... Время лечит. Время поможет забыть. Забыть, забыть, забыть…]
Телефонный звонок.
[Чёрт.]
- Алло!
- Здравствуй… Это я…
- Ты?.. [Я сплю!]
- Да, я… Рада?
- … [Рада? Рада?! Да я просто счастлива! Я тут забыть ТЕБЯ пытаюсь, а ТЫ, ТЫ снова рушишь всё!]
- Не молчи, пожалуйста. Что-нибудь случилось?
- Да нет… Просто нашла стих, посвящённый тебе… [Случилось?! Нет, не случилось! Подумаешь, звонок! Подумаешь, год не звонил! Всё за-ме-ча-тель-но!]
- Прочитаешь?
- Ну… [Он спокоен, как танк, а у меня сердце разрывается!]
- Хотя, стоп. Может, лучше лично передашь? Я тут у твоего подъезда стою…
- Ты? У моего? [Ооо, смотрю в окно: ОН! ОН! ОН!]
- Да. Выйдешь?
- Да-да, сейчас. [Выйду? Конечно, выйду! Да хоть замуж!]
- Жду. И знаешь… Я люблю тебя.
Гудки, гудки, гудки. Бросает трубку. Бежит к двери.
[Плевать, как выгляжу. ОН… ОН любит меня! Лю-бит! Это ли не счастье?]
Хлопнула дверь. Прошлое осталось там, за ней. В ящике стола. И чёрно-белые воспоминания закрашены красками сегодняшнего дня.
12.08.10.