А она любила слушать Еву,
Любила засыпать под Сплин.
Любила майские ромашки,
Короткие стрижки и красное вино.
Я был влюбленным мальчишкой,
Не знал ни сна, ни покоя.
Все думал, как стать лихим ковбоем,
Как увезти ее в кино.
Она читала мне на ночь книжки:
Короткие записки о любви.
Любила игриво шептать на ушко,
Подолгу смотря в окно.
Я мог любоваться ею часами,
В бездонных тонув глазах
И слепо глазами моргая,
Поверить в дальнейшие чудеса.
Она, протяжно зевая пред сном,
Мечтая ко мне оказаться поближе,
Сжимает в ладони ладошку
И прячется носом в плечо.
Подолгу ночами смотря на нее,
Я думал: как чудо такое
Досталось такому глупцу.
С трудом засыпая к утру.
Она, погрузившись во сны,
Лишь изредка вздрогнув безбрежно,
Теснее прижмется к плечу
В надежде спастись от всего.
Возможно, сейчас ей снятся кошмары,
В которых меня убивает <Никто>,
Быть может, все мысли о нас,
О профиле или анфас.
Под утро рассвет встречая,
Опомнившись, свет выключая,
Стараюсь дождаться момента
Касания губ к плечу.
Она, тихонько глаза открывая,
Все злится с утра чему-то,
Пытаясь выскользнуть с края кровати,
Подавшись навстречу огню.
Я тот огонь, что плавит сердце.
Опять поймаю теплых рук прикосновенье,
Не дав сбежать за дверь
Закрою на груди своей.
Она по-прежнему слушает Еву,
Все то же место играет Сплин.
Она, как гостья из будущего,
Дарит надежду на следущий ход.
16.01.2010