Кто-то сказал, что время лечит, так вот, не верьте этим словам никогда. Часы, бессмысленно потраченные на слезы несчастной влюбленности, глотание таблеток, успокаивающих разбушевавшийся разум, долгоиграющие скандалы, еще никого не делали счастливее и спокойнее. Они не убивают боль, милые дамы, они делают ее острее.
Вы, конечно, хотите узнать, что подвигло меня сделать подобные выводы. Что ж…. я попробую объяснить вам.
Только не рассчитывайте найти в моем смешном обращении знакомые имена, названия улиц, великие исторические события.
Нет, я хочу, чтобы вы ощущали меня…
Воспитывайте чувства, дорогие друзья…
Париж сводил с ума мои мечты, окутывая кожу ритмами инструментов уличных музыкантов. Случайно смеялись о чем-то своем, вспоминали скомканное детство, смотрели в небо искренностью глаз.
Ты был невозможно живым тогда, и я, как назло, не могла надышаться твоим кислородом.
Эдит будоражила своими песнями раритетный патефон, обросший пылью, джаз играл каждой молекулой радости, обитающей на кончиках посеченных волос, Моцарт и Сальери слушали Баха, пугаясь «случайных» слез.
Лжец…. Подлый лжец! Какой банальный финал, не правда ли? Так ведь заканчивались сотни бульварных романов, заполненных дешевыми героями: «Он оказался женат, она так и не смогла его простить».
Тебе самому не смешно?
Только знаешь, я ни о чем не жалею, и мне дорога каждая секунда твоего «урока».
Я научилась чувствовать по-настоящему, открыла мир, который оказался мне не по нраву, потому что ложь давно довела его до безвозвратного сумасшествия, получила необходимые ответы на ненужные вопросы.
А Париж… Париж, ведь можно основать заново, ведь так?