…когда песок, раскаленный под лучами солнца, остывает к ночи и становится белым шелком, ты идешь по нему и чувствуешь - «как чертовски приятно ступням». Здесь нет гальки и огромных красивых камней: только изредка попадаются маленькие раковинки, в которых когда-то кто-то жил. И вот ты идешь по самой кромке воды, к ногам прибивают маленькие нежные волны, а сама вода черно-черничного цвета, немного пугающая, но и такая завораживающая…Ночь и море сливаются в единое целое – нет горизонта. И никаких ограничений в поведении! И в мыслях! В такую ночь можно вести себя легкомысленно, а можно серьезно задуматься, можно спать с ним/с ней, а можно просто сидеть рядом и молчать, можно врать и плакать, а еще – смеяться громко-громко, все равно никто не услышит…Здесь много людей, но друг друга никто не видит. В эти черничные ночи происходит то, что зовется настоящим.
…волны становятся больше к рассвету. Sunrise - это скопление самых жарких цветов палитры. И вот этот огонь начинает потихоньку выглядывать где-то позади моря, ты уже начинаешь различать горизонт… пролетают две три чайки, голоса - сонные, кто-то собирает плед и устало бредет домой, чтобы заснуть и забыть эту ночь. Кто-то ныряет в утреннюю прохладу и фыркает…
…А я сижу и думаю о том, что через пару часов этот сонный морской берег заполонит толпа отдыхающих и продавцов с раками и креветками. Здесь будут делать деньги и обсуждать своих соседей по лежаку…здесь будут старики с дряблой сухой кожей и маленькие дети, которые будут ползать голышом по песку, а их матери будут курить и жадно искать глазами потенциального любовника. Сегодня у кого-то что-то украдут, а кто-то утонет. И никто не вспомнит про черничную ночь, про волны, про их шепот и легкое прикосновение…Если только люди-романтики напишут пару строк и дадут прочитать друзьям. Друзья умилятся и тоже потом забудут.
Аминь нашей памяти)
(старенькая зарисовка, мне здесь лет 18)