1367

Рок-Живописец
Рисунок 97г: Строения растворяются в пейзаже

***

Прохлаждалась голова, и потому заклинило её, она оказалась не готова, когда мысли, как буря, снова налетели. В принципе, этот клин есть перегруз и полная шиза, крыша ебнулась, когда опора наебнулась, хотя пыталась, сука, улететь, и всё спасенье в том, что всё-таки не полностью потеряны слова, способен ты себе простейшую команду дать, шепнуть одно-единственное слово «отдыхай». И вот хожу и бормочу: «заклинило, так заклинило…», потом это же для бодрости пою, потом включаю музыкальный аппарат, потом чай пью и чувствую, что уже способен поболтать о том, что прохлаждалась голова…

***

Продал-купил страну для перемены обстановки. Сравнил национальный валовый продукт и всё, я переехал вместе со своей страной, вот только в голове моей до ужаса смешались все слова и буквы…

Открыл, что можно на двух ногах ходить и всё-таки читать те книжки, что задом наперед написаны, т.е. для тех, кто ходит на голове и, соответственно,  имеет другую точку зрения – их надо лишь перевернуть – но вот с чем у меня проблема получилась: в иные конторы не могу войти, ведь те ковры, что в них, конечно, не для ног, для головы,  и йог-вахтер стоит в дверях и внутрь меня ногами не пускает и тему идеалистического главенства материализма с жаром развивает…

***

Пришел к ним, открыл глаза и вижу, что там смерть; тогда закрыл – тут жизнь. Пришлось, однако, их опять открыть, устать так долго умирать, потом идти обратно… Пришел домой и от усталости закрыл глаза, но там увидел смерть; тогда открыл – тут жизнь…

***

Все «измы» придумали авангардисты, они думают, что если всё разложить по полочкам, то им станет легче, и теперь всюду решетками полочки. В конце концов, они же выдумали и слово «авангардизм», и слово «постмодернизм» – хотя последнее и «анти-изм»…

***

На пять копеек любви своей ты хотела купить непочатый батон такой дорогой колбасы…

***

Работы, которые я породил, говорят мне теперь: «а ведь мы твои дети и мы  убьем тебя, если ты не доведешь нас до совершенства». Поэтому бьюсь, убиваюсь теперь… (П.С.: тысячи деток и на всех шрамы и раны – ну и папаша…)