Странно, вот разрывайся между ними…
Мой мальчик и моя девочка, до боли родные и до боли нужные мне люди, но господи, какие вы разные…
Моя девочка, умная, красивая девочка, самая нежная на всей этой пыльной мусорной планете. Зачем я тебе? Взбалмошная, вечно пьяная, пропахшая своими сигаретами и дешевыми духами, странная, потому что умная, или умная, потому что странная, хотя решать именно тебе какая я, только моей девочке. Моя девочка, моё доброе ласковое лето, зачем тебе та, что приходит к тебе в твою прибранную маленькую уютную квартирку на вечер, раскидывает вещи, залазит в твой холодильник, выпивает залпом бутылку молока, лезет целоваться, а потом, когда ты моя девочка, меня прижимаешь к груди, как мама, и успокаиваешь, уже зная о чем я буду говорить, выслушиваешь о моем мальчике, всё что накопилось в моей уже начавшей гнить душонке.
Интересно, как ты, моя девочка, можешь это слушать? Не понимаю, ведь каждый раз одно и тоже, одно и тоже.. я и сама уже понимаю, что это не совсем нормально, и что постоянно делать тебе больно мне уже нельзя. Но всё равно не могу молчать..
Наверное, ты его ненавидишь. Хоть и не показываешь этого, так часто я слышу от тебя, от моей девочки, что если бы ты была на его месте, ты бы непременно поступила по другому, поступила бы так, как хочется мне, и была бы всегда рядом.
Моя девочка, утром я как всегда тихо выскользну из твоих объятий, пока ты еще спишь, поцелую и убегу, снова убегу, туда, где опять встречу своего мальчика.
Мой мальчик, смешной такой и до боли серьёзный. Никогда мне не верит. Смотрит насмешливо и всегда чуть грустно, иногда берет за руку и что-то тихо нашептывает на ушко, вдыхая тонкий запах моих волос, аромат шампуня моей девочки. Для него я солнечная, пахнущая молоком и утренним ветром, для него я хочу быть такой, и всегда такая и есть. Для него я... для своего мальчика.
Он смотрит на меня сквозь блестящие стёклышки своих очков, заглядывая прямо в душу, и иногда видит больше чем ему положено, но всё равно не верит… Вроде взрослый, а смеётся иногда как ребенок, заливается. А я краснею, отвожу взгляд, ведь это он надо мной… Хотя какое ему дело, ему есть дело только до своей девочки…
До своей девочки, для которой он пахнет не бензином и старыми мечтами, касается ее руки не испачканной (как в пятом классе шариковой ручкой) рукой.
Но это уже не мой, другой мальчик…
Для нее он всегда с иголочки одет, всегда красив и остроумен, никогда не смеётся, больше чем ему позволяет общество…
Такой он для нее.
А я не его девочка…
Но я не могу без него…
А к вечеру после очередной пачки сигарет и терпкой чуть сладковатой на вкус бутылки, далеко не дорогого, вина я вернусь к тебе, к своей родной и солнечно-нежной, пахнущей утренним ветром и молоком, девочке…
Я знаю, ты такая только для меня…для меня…
Но ничего не могу с собой поделать…
Прости, моя девочка…
Хорошо, что я не вижу, как ты плачет по утрам, когда просыпаешься…