Боль души танцем выходит через тело. Не всем понять этот крик из самого дна сердца. Разрываю пелену дыма, и в пространстве летает обида, разочарование, унижение, молчаливые оскорбления. Все, что ОН, не хотя оставил во мне. То, что так тяжело носить в себе, но нельзя сказать. На мне десятки взглядов мужчин. Молодых. Седых. Солидных. Студенческих. Властных. Испуганных. Похотливых. Сочувствующих.
-Танцуй. Танцуй, Наташа.
Стас, как никто понимает, мои движения. Взмахом руки, поворотом головы, гибким движением, каждым медленным па я ему высказываю, что у меня случилось. Он молча смотрит и меняет одну за другой песни. Как ответит на мой монолог движений. Мой танец- вопрос. Его песни- ответ. Грациозно кричу о своих чувствах.
-Танцуй. Танцуй, Наташа.
Стас держит меня взглядом в центре танцплощадки. Посвящает песни. Я обессилена. Лишнее внимание обременяет. Мне тяжело от этих взглядом. Слишком много их. Они не впитывают мою боль. Не чувствуют то, что я вкладываю в ритмичные движения. Для них это пошло. Вульгарно. Неприлично. Неприлично чувствовать человека. Мне тошно от их взглядов. Через чур они не нужны. Безумно хочется забиться в угол…
-Танцуй. Танцуй, Наташа.
Полностью опустошенна. Уже ничего нет внутри. Пусто. Но все равно тяжело. От того, что всю боль впитал Стас, который ни в чем не виноват. Все, что ОН, не хотя оставил во мне- я, не хотя, отдала Стасу. Так вышло. Так бывает. Все по кругу. С каждым шагом назад, мысленно просила прощение у Стаса. Прости, что все игра. Что все лишь танец. Интим душ. Прости, что не могу ответить взаимностью. Прости, что держу тебя, зная, что для тебя значу намного больше… Поклонилась. Спасибо, Стас. Спасибо, что выслушал. Спасибо, что принимаешь такой, какая есть. Спасибо, что делишь со мной мою боль… Спасибо, что в самые тяжкие минуты, я сквозь слезы могу взглянуть в твои глаза и прочесть в них:
-Танцуй. Танцуй, Наташа.