И вот я снова обгораю под жарким летним солнцем. И снова в одиночестве... Странно, но, мне кажется, я уже начинаю привыкать. Хотя нет, вру, не привык и не привыкну никогда. Так только кажется, что повторяющиеся удары вызывают привыкание, и они уже не чувствуются. Я перепутал звезды с их отражением на ночной поверхности пруда. Привыкания нет, и, даже больше, каждый удар чувствуется намного сильнее предыдущего. Кажется, что уже знаешь, как защититься, как увернуться, как отбить, но в самый последний момент судьба неведомо каким пируэтом снова бьет в ухо.
После краткой вспышки боли наступает прострация, состояние потерянности. В этот момент есть только одно чувство. Странное, непонятное, грызущее, заставляющее впасть в оцепенение чувство. Чувства, с которым не знаю, как бороться и как с ним справиться. Это пустота. Чувствовать пустоту и ничего не чувствовать - разные вещи, хоть и кажутся похожими, когда написаны на бумаге.
Постепенно прострация проходит. Начинаешь понемногу слышать и ощущать реальность. Редко когда видеть... Когда сознание вроде бы очнулось и немного прояснилось, начинаешь чувствовать как твое тело медленно, но неумолимо и неотвратимо падает. Ты осознаешь это, но сколько не пытаешься вывернуться, вырваться, чтобы не упасть, но все попытки тщетны. Зажмурив глаза и приготовившись, ты с грохотом и болью падаешь на землю, падаешь так тяжело будто весишь целую тонну. Сознание колыхнулось и на мгновение потухло. Ты повержен, унижен, побежден.
А потом... потом сознание понемногу начинает возвращаться, и начинаешь осознавать кто ты и где ты. Но так не хочется подниматься, тело как будто прирастает к земле, хочется навсегда остаться лежать на ней и ни о чем не думать.
Попадаются, конечно, живчики, которые тут же подскакивают, и хватают жизнь за гриву, пытаясь взять от нее все по максимуму. Но это редкость. Большинство тех, кому выпал аут, редко поднимаются с колен после нескольких раз. Конечно, надежда умирает последней, и первые несколько и даже несколько десятков раз они встают и вновь рвутся в бой. Но надежда все же умирает, так или иначе. и тогда и они падают.
Когда понимаешь, что это уже нокаут, становится удивительно спокойно, хотя нет, не спокойно, а просто наплевать. это разные вещи. Смирение... Лежишь, уставившись пустыми героиновыми глазами в черное от туч и городского смога небо, как во сне слышишь отсчитывание секунд судьи, но понимаешь, что тебе, в общем-то, уже все равно.
Но я старый боксер. Я ни о чем не жалею. Я уже прожил свои лучшие дни и понимаю, что уже ничего не вернешь. Да я бы и не стал. Теперь я обгораю под жарким солнцем, считая звезды на небе и в глазах, вслушиваясь в рев трибун, призывающих меня подняться в последний бой, и в отсчитывание секунд тихим голосом рефери. Но я не последую призывам толпы о победе и слабым уговорам старого знакомого судьи, который отсчитывает мне мое поражение. Я не слушаю никого. Потому что меня больше нет. Потому что я умер...