Есть у каждой боли свой цвет,
И покажется — черней нет,
Если алым, точно за_кат,
Истекаешь, — другом рас_пят...
Может серой, словно мышь, быть.
Зеленеть тоскливо, как сныть...
У неё оттенков — бу_кет,
Только радостных, увы, — нет.
14.01.2011
*shedevra*