Он был обычным, ничем не примечательным цветком. В меру красивым. В меру полезным. Скучным.
Он рос на обочине дороги. Никто его не замечал. Никто не заботился. Не любил.
Ах да, он ненавидел Солнце.
Такое отвратительно-счастливое. Мерзко-яркое. Противно-живое.
Все любили Солнце. Оно давало надежду. И жизнь. Ему поклонялись.
Цветок наблюдал за ненавистным Солнцем. Следил за каждым его движением. Весь смысл существования цветка теперь сводился к наблюдению.
Он ждал, пока светило совершит ошибку.
И не заметил, что Солнце, в какой-то мере, стало для него Богом.
Цветок не мог представить свое существование без Солнца. В хмурые дни он чувствовал, как умирает. Потому что не мог жить без своего Господина.
Цветок не понял, что продал Солнцу душу.
Он выворачивался с корнем, теряя листья. Выгибал шею, грозя сломаться. Ради единственного взгляда своего Хозяина.
Цветок осознавал, как он жалок. Но ему было уже все равно. Его душа полностью принадлежала Солнцу.
Цветок этот назвали подсолнухом. Потому что пока он жил, стремился быть хоть чуточку ближе к своему Владыке.
А Солнце ничего не могло с собой поделать. И следовало туда, куда был обращен взгляд цветка.
Перемещалось по небосклону, судорожно пытаясь обратить на себя внимание подсолнуха. Чтобы вечно смотреть на него.
Ведь цветок, в какой-то мере, стал для светила Богом.