Жанр ?
Сейчас соображу.
Вот она – жёлтенькая бумажка с номером телефона, значит, есть у меня документ.
Тут бы и воскликнуть : « Документальный ! «
Как вы понимаете, я всё ещё о жанре.
Но!!! На бумажке нет ни имени, ни фамилии, ни адреса, ни....
Нет.
Значит, это – как бы и не документ, хотя циферки написаны от руки, значит, следы персоны налицо,.. Не на лице, что важно для дальнейшего повествования, а налицо.
Так, с жанром я ещё не определилась...
Пусть будет документальная новелла.
Просто из любви к слову « новелла» - есть в нём и лирика , и точность , и даже завершённость сюжета по воле автора.
Автор – я.
С именем, фамилией, отчеством и местом прописки в паспорте, со штампом о переходе ( переeзде, перелёте ) на родную землю с земли другой, где я – чужая, иностранная, не такая...
Не думайте, что на меня что-то там нахлынуло – мол, родной воздух полной грудью...
Нет, всё обыденно.
Топаю к автобусу и до метро...
Вот это до метро- метро и из метро и станет местом действия.
Да, опишу меня – тётенька я, с рюкзаком за спиной и с небольшой сумкой в руках.
Из описания видно, что мои багажетаскательные возможности далеки от лихого :« Эх, ухнем!»
Описываю путь и свои действия в пути: до метро – купила входной билет, в метро – вошла в вагон и
села на освободившееся место, положив рюкзак на колени.
Тут-то и вижу, что все четыре отделения его разрезаны, и кошелёк исчез.
Ещё я вижу тишину, слышу тишину, которая окружает меня в переполненнном вагоне.
Вижу тишину в глазах людей – они непрозрачны и пусты, слышу тишину их замерших сердец и моего уже останавливающегося сердца.
Мне уже выходить – из метро.
Метры этого пути помогают сообразить, что я не пропаду- деньги при мне, паспорт при мне, мобильный при мне.
Украденны все пластиковые карточки и 200 рублей российских денег .
Карточки придётся восстанавливать, мне нужен документ из милиции.
Ищу её.
Молоденький, навеки уставший , милиционер встречается уже в метро.
Он невнятно объясняет мне куда и зачем я должна доехать, чтобы оформить документы. Разворачиваюсь, еду, нахожу.
Через время энн, но в тот же час до меня начинает доходить, что это -очень странная милиция.
На двери нет никакой вывески, форма людей вызывает вопросы, разговор со мной вертится вокруг моего прибытия из – за границы, а не о том, что у меня украдено...
Я начинаю соображать, что мне надо получить бумагу с подписью и печатью и поскорее отсюда...
Нет, о страхе ещё говорить не приходится, он придёт позже на секунды времени и уйдёт, не прощаясь.
Бумагу мне написали, штамп и печать поставили.
О искусстве фотошопа сегодня известно всем. Я и сама могу сделать штампо-печатную продукцию- это так, реплика в строну.
Отозвав меня за двери, мальчик ( это для меня – тётеньки- он – мальчик ) подал мне жёлтенькую бумажку с телефоном, по которому я могу узнавать о судьбе моих потерянных документов.
Я не позвонила.
Какие там у нас есть шестые, седьмые и прочие чувства ? Это они приказали мне не вспоминать об украденном.
Зачем я это написала.
Может быть, ностальгия по той Москве, которую я любила...