Куда цыгану податься...

Валерий Ланин
В Строево цыгана приютили. Староста приказал. Старый-престарый цыган. Калека, убогий. Безродный. Парализовало. И всё общество его кормило. И купали, и кормили, и каждый день всё под ним меняли. И носили его по очереди, вроде носилок таки были сделаны, и сколько лет. Говорить-то он говорил:
- Александр, ты дал бы Соловка-то покататься.
- Сбросит, дед.
- Не-е!
У зятя Рыжка был. Зять подтрунивал:
- Дед.
- Что тебе?
- Я Рыжка хочу продать.
- Так я тебе и разрешил. Ага.
Ведь какой старый, а сядет на коня, по деревне гоняет и не упадёт.
Отчим:
- Розка, я тебя сегодня повезу.
- К кому теперь?
- К Похоровым.
- Ну ты хоть покатай меня на своём коне.
Укроет его тулупом и гоняет.
Семьдесят семей в селе. Они не прикасались. У него ещё брат был. Этому под сто и брату не меньше. Так и жил у наших. Такая семьища, и хоть бы кто что сказал. Портяночки выстирай с него. И тебя ещё прутом надерёт, чтобы не ходил в дом в грязной обуви.
Они цыганы а русской веры. Они Христа отбожили. Весь был в гвоздях. МУка - гвоздь. В следья, в руки...
Вот какой им был почёт, старым людям.
Мою маму Марфинькой звал.
- Аму-аму, Марфинька, ой тяжело, где моя смерть, я бы умёр.
Как раскулачивать стали... - некуда податься. Платок белый за поясом. Слезились глаза.
- Кто же мне теперь будет платочки стирать...