Дурак

               

Прошке  шел третий год… Малышовая ватага  «парковой зоны» разрослась уже до двух десятков оболтусов и барышень. Были среди них и дети чуть старше, и чуть младше, и начали рождаться братики и сестрички… Последние пока не могли участвовать в бурной жизни нашего детско-мамского коллектива, лишь изредка отвлекая замороченных родительниц естественными требованиями.

Велосипеды, игрушки, мячи сразу сваливались в одну кучу, чтобы к окончанию прогулки частично и бесповоротно исчезнуть в дебрях парка. К своему ярко-синему, круто тюнингованному, трехколеснику Проха на улице не проявлял никакого интереса… Он жаждал прокатиться на стареньком дребезжащем велике с допотопным звонком вместо мелодичного клаксона.

А к нашему транспортному средству выстраивался хвост… Детишки постарше хитрили, обещая моему простачку златые горы за внеочередной проезд, но он лишь пожимал плечиками и улыбался. Никто не мог понять, почему старая развалина привлекала сына больше, чем новенький велосипед…

Однажды самый «взрослый» мальчик долго-долго уговаривал Прохора, шепча что-то ему на ухо, в надежде получить шанс… И вдруг закричал от отчаяния.


- Прошка! Ты что ли ДУРАК?!


Я даже замерла, видя, как задрожали губы у сына… Чуть не бросилась ему на помощь, однако вовремя удержалась. Прошкина физиономия неожиданно преобразилась, рот расплылся в обезоруживающей улыбке…


- Почему сразу ДУРАК? Называйте меня просто ВОЛШЕБНИКОМ…