Навроде того, как взрываются бошки церквей и колоколов. Навроде того, как голый ветер свищет в зарослях колючего терновника. Навроде того, как закатываются миры и просыпаются кратеры. Навроде маленькой девочки, не заметившей грузовика на дороге у ратуши.
Вот они, все наши грехи. Кто-то думает, что они сладкие. Кто-то лезет от них на стену, и вся душа у него чешется, словно наждачное сердце. Некоторые и вовсе забывают о них, и те являются лишь во сне, изредка, в виде сумм непрочувствованных мнений, скристаллизировавшихся в огромные верещащие ***вины, которые сжимают в подушку, но ты не видишь этого.
Всё это они. Наши собственные грехи. Подпись. Документация.
Поднимем, уважаемые дамы и господа, бокалы за единожды приходящий день, который никогда не придёт, но который всё ближе и ближе, который за каждым окном, в каждом яблоке; за спиной, когда вы смотрите вперёд; внизу, когда вы резко вскидываете глаза вверх, пытаясь поймать его; который неслышимо движется, плывёт по воде парковых луж, в пелене лужаек, во случайно встретившихся глазах, и которых искупит нас, плюнет, перетрёт, и мы
осветлеем тут же