Седой сумрак, того же странно-светлого оттенка, какой была его шерсть. Призрак был почти незаметен в тумане. Всего несколько часов, и надо возвращаться, а впереди целый мир. Он бежал по улице туда, куда вело его что-то иррациональное. Волк уже не раз убедился, что собственный нюх подводит, и надо полагаться на что-то ещё.
"Знаю, что мне нужно туда", - металась мысль, а лапы едва успевали за ней.
Бледные огни выплывают из тумана, словно перегораживая дорогу. Зверю некогда размышлять, он бросается на того, кто кажется противником, но с размаху падает на холодную, влажную мостовую. И очень живо в сознании как цветок раскрывается желание - или воспоминание? - вот так вот прыгнуть, обнять лапами друга, лизнуть его щёку.
Волк свободен, но есть человек, к которому он всегда возвращается.