май.Красная горка.А на улице моросит дождь и прохладно.На кладбище люди медленно ходят по узеньким тропкам между могил.Могилы уже убраны от пасхальной роскоши и сейчас на них только лежат или цветут яркими пятнами живые или искусственные цветы.Это как мертвый город.Каждый дом-могила имеет своего жильца.и они смотрят с фотографий вопрошающе на проходящих своими удивительно живыми глазами и провожают их с невозможностью оторваться от каменного или железного тела дальше,дальше...
на одной могиле буйной пеной розовеет неизветное дерево.своей яркостью оно кажется неуместным здесь,как бальное платье среди темных поминальных одежд.Как и невозможным кажется .что в этой могиле давно уже лежит эта красавица-хохотушка,словно вырывающаяся из памятника.но она не вырвется.Уже никогда не засмеется.Ее тело тоже заключено в темный камень,на котором время вывело две даты и безжалостно поставило посредине прочерк.
А люди идут и идут.Молодые,веселые,которым кажется.что они будут жить вечно.Пожилые,вспоминающие о прошлом.и почти старики,которые среди этих могил находят уже много знакомых или родственников.Они замечают каждое измениение,им знаком каждый камень.они словно изучают то,где им предстоит долго быть и готовятся к этому возможно смиренно и спокойно.
Все пришедшие приносят цветы и зажигают купленные в здешней церкви свечки.маленькие огоньки на тонких ножках теплятся яркими точками.Словно монго ярких.неизвестных,теплых душ пришли на этот праздник.живые вспоминают мертвых и зажигают свечки.Горячие их сердечки радуют своим теплом,скрипя и разгораясь.посылая привет ушедшим.
А дождь все идет и идет.