Калякать стихи чрезвычайно удобно,
Страдать получается правдоподобно,
И умные мысли писать о любви,
Мол, как хорошо поболтать виз-а-ви,
Как плохо, когда полюбовник покинул,
Возможностью ранить Её не преминув,
Как славно Его целовать под луной,
Как нежно щеки Он касался рукой,
Как сладостно вечером пел Им прибой,
Как боль застревает в сердце иглой
И мучает хуже, чем геморрой.
Стихи все полны белибердой.
Другие вздыхают, мол, мир нехорош,
Вон тот дядя вредный, а тот - криворож,
Все лгут нам нещадно, ох, подлецы,
И только поэты одни молодцы.
Жизнь понимают и чувствуют тонко,
А все остальные - тупицы, массовка.
Не меньше-не больше, животные в стаде,
Погрязшие в мерзости, злобе, разврате.
Бывает еще поэтический тип,
(Им писать о любви не дает простатит)
Деревья, солнце, луна и цветочки -
Вот чем они вечно бумагу морочат.
Хоть я и не против, но все ж не пойму,
Зачем это читать? Подойдите к окну.
Вот в лучшем виде светило и твердь,
Вот каждый природы нетленный сегмент.
Поэзия - это чудесно, ребята,
Но, все же, глядя немного предвзято,
Берется за рифму каждый дурак
И мучает сделанным нас, бедолаг.
Я вас не ругаю, но я заклинаю:
Не будьте банальны. Не будьте так прямы.
Без вас в курсе все, поверьте мне на слово,
Что сердце стучит и что кровь у вас красная,
Что любовные чары в душе часто струятся,
Заставляя нас плакать или смеяться,
Что быть плохим - плохо, а хорошим - отлично,
Эта мысль не настолько философична,
Так что бросьте старый условностей мир.
Тогда я похлопаю. Подарю вам пломбир.