И напрасно наместник Рима
Мыл руки пред всем народом,
Под зловещие крики черни;
И шотландская королева
Напрасно с узких ладоней
Стирала красные брызги
В душном мраке царского дома...
(Анна Ахматова)
Ну, вот мы и в разных углах.
Ощущая собственную бесполезность и ненужность.
Порознь.
А подойти так больно.
Я смотрю на тебя и думаю: кто ты…
Мне не рассмотреть твоих глаз.
Мне остаётся только угадывать…
Это не жизнь.
Где выход?
Как мне выбраться?
Хочу ли я выбираться?
Мне нравится? Нравится…
Как мы подошли друг другу, правда?
Как согласны наши желания…
Стальной обруч сдавил голову, будто сросся с нею.
Была ли любовь?
Был ли выбор?
Или просто возможность приказать…
Нет.
Самое острое удовольствие – ощущать, что ты можешь сделать что угодно.
В любой момент.
Ощущая себя всесильными…
Зачем ты делаешь то, что делаешь.
От скуки или потому, что иначе нельзя.
Именно тебе.
Тебе больно, но не больнее, чем мне.
Почему все твои шрамы жгут моё сердце?
Кровь твоих жертв на моих руках.
Мы с тобой при-ду-ма-ны.
Ты не тот, кем кажешься.
Нет. Не то.
Я не та, кем кажусь.
Меня нет.
Однажды и ты станешь просто кровью на моих руках.
http://www.youtube.com/watch?v=_HiYMOJjyGw