Люди временами рушат судьбы, иногда свои, иногда чужие, зачем они это делают и сами не знают. Хотят, наверное, чувствовать свою власть над другими, свою востребованность, свою необходимость.
К чему приводит такая дорога, когда об нее ты стираешь свои ноги, когда дорога стирает тебя о себя, и не остается ничего кроме той дорожной пыли, которая тоже когда-то была Кем-то.
Можно было бы сказать, что он родился из этой пыли, которую однажды вдохнули мудрецы, проходившие рядом. Все ведь дороги пересекаются рано или поздно. А может его отцом был внезапный ливень, обрушившийся на пыльную дорогу и открывший ему второе дыхание.
Как его все обожают, хвалят и ждут, когда же наступит их черед использования. Это безнравственно, не этично, да, да, но все желают воспользоваться им хоть раз. Бедняга, что он видел в своей жизни? Толпы постоянно изменяющихся лиц, требовательные чужие и взмокшие руки, покинутые, обескровленные сердца. Разве это жизнь, когда население всего земного шара готово растерзать тебя в поединке за право обладания, хотя бы на мгновение. А он омывает им руки, наполняет их сердца жизнью, просветляет их лица, он ни с кем не остается надолго, только помочь в самую трудную минуту. Указать путь, пожалуй, это он умеет делать очень не плохо, кто бы из нас не захотел бы узнать свой, таких немного.
Думаешь, попользуешься и выкинешь, как туалетную бумагу, все кто так думал, сам оказался «слитым». Когда к тебе обращают целый мир, отворачиваешься ты, когда уходит он, ты падаешь на колени и отстаешь на оставшуюся жизнь.
Что за боль внутри и почему чувствуешь ее как боль? Ведь когда режешь чью-то плоть, твоя остается целой. Когда кто-то прорастает в нашу жизнь, а мы этим не довольны, а может и вообще ничем не довольны, а внутри бессмысленность, хандра, безысходность, мы обрезаем связующие нас нити, с теми, кто хотел удержать нас при падении своим сердцем. Чик… И вот, теперь уже просто пыль…