А у нас снега -
горловина нег,
жизнь не дорога,
дорог этот снег.
Он спадает с крыш
и лежит живьем,
так, что и не слыш-
но, и забвенье в нём...
Это не вода -
это да и нет,
тает лыжный след,
преломляя свет.
Открывая нот
искры и зарю.
Это я смотрю,
и в проулке кот.
Над порошей снов,
съединивших нас
с небом без щедрот.
Снег идёт из глаз...