- О чём ты умаешь?
- О тебе...
- Нет.
- Мне хотелось хвалиться.
- Старыми стихами?
- Да.
- А еще?
- Тобой...
- Почему?
- Потому что я тобой горжусь и всем о тебе рассказываю.
- Подумай о снеге.
- Зачем?
- Он белый.
- И холодный.
- Нет. Мягкий.
- А ты?
- Что?
- А о чём думаешь ты?
- ... стесняюсь...
- А всё же?
- Хочу поцеловать тебя.
- О чём?
- О старых журналах... В них красивые девушки. Не такие как сейчас. Или это потому, что бумага старая...
- А вечность, это сколько?
- Столько же, сколько и я, мы еще успеем остаться наедине. У нас впереди вечность...
- Что такое солнце?
- Это ты, это свет твоих глаз.
- А твоих?
- Сам попробуй ответить.
- Я не решаюсь говорить столь же откровенно, как ты..
- Ты о чем?
- А ты помнишь свою фантазию, когда ты заболел ангиной?
- Нет.. А что это была за фантазия? Напомнишь?
- Ты написал тогда: "может я не такой как все, но бутылка с горячей водой, положенная между ног, почему-то напоминает твои нежные руки и поцелуи...".
- Ты что, коллекционируешь мои фантазии?
- И не только их. Я к тому, что тогда я это не оценила и была в лёгком шоке. Хотя, думаю, приди это смс на пару часов позже, мне бы было что ответить. А тогда я, кажется, возмутилась и покраснела...