С потолка тянулась серебряная ниточка. Никто не знал, откуда она взялась, и кто её придумал. Она просто была. Была для всех. Но вначале она была только для неё. Лунный свет, проникавший в темноту комнаты через плохо задвинутые шторы, рождал эту ниточку. Лунный свет, существовавший для всех и всегда. Но редкая одинокая душа обращается к нему, как к надежде. Все знают о его существовании, но не придают этому факту бытия никакого значения...
Было далеко за полночь. Она проснулась от неясного томления, теснившегося в груди. И всё её существо приковалось вниманием к той самой ниточке, скользящей с потолка по стене, освещающей пространство её мыслей, блуждавших по комнате. И комната наполнилась ожиданием несбыточного. Ожиданием её души. Ожиданием того, что непременно должно было случиться.
Но пока оно было напрасным. Это было ложное предчувствие, созданное лишь её воображением. Так бывает, когда часто не спишь по ночам. Она поняла это через пару часов. Когда луна, продолжая свою небесную траекторию, увела серебряную ниточку за собой. Комната погрузилась во мрак. И беспричинное томление уступило место тоскливому одиночеству. Завтра снова будет рассвет. А за ним день. Слишком яркий и наигранный, чтобы быть настоящим. Все стоящие события происходят по окончании сумерек. Когда перестают врать, ослепляемые ярким и мертвящим светом солнца...