Иногда люди мне надоедают.
Берут и надоедают.
Они хлопают дверью, уходя.
Они уходят. Потому что знают, что мне надоели.
Я не сержусь на них. Я понимаю.
Они тратят на меня своё время и чувства.
Может, мечтают обо мне, может о чем-то, где есть я.
Может я есть в их мечтах, или, может, в фантазиях.
Это не важно.
А потом я беру и забираю себя.
Полностью. Целиком.
Вырываю себя из их сердец.
Ухожу по-английски. Чаще всего.
Но однажды придется уйти мне.
Бросить всё, разрыдаться, возненавидеть.
Мне тоже придется уйти, потому что я кому-то надоем.
Моё сердце будет гнить.
И это уже никого не взволнует.
Оставят пылиться память обо мне в дальнем углу шкафа.
Забросят новыми вещами.
Я надоем кому-то, притрусь, сотрусь, вытрусь.
Буду не интересен, не любим.
Ко мне похолодеют, забудут.
Уйдут…по-английски.
Жаль, что в жизни всегда всё рикошетом.