Наверное, это классика современной прозы. Ночь. Включенный компьютер. Пустой белый лист мира Майкрософта. Отсутствие четкого представления о своих целях…
Писать почему-то хочется ночью. Приоткрываю шторы, смотрю на свой двор. На снегу ровным слоем лежит оранжевый свет, отражается свет фар проезжающей мимо машины. Несколько детей катается с горки. Некоторое время назад выпал первый снег, который в первую ночь озарился оранжевым светом. Иногда я завидую тем, кто перед рассветом мчится со скоростью, на которой можно остаться навсегда. Есть в этом что-то живое…
Дети, стараясь не шуметь, катаются на горке. Глядя на них, хочется перемотать все обратно. Все? Нет… Я не сожалею о своих поступках, никогда не сожалел. Чуть дальше по улице снег уступает оранжевому огню фонарей. Длинная улица, пустая дорога, мигающий светофор и полное отсутствие жизни. Ты можешь мне не поверить, но это красиво, это заставляет писать…
Ради чего ты пишешь? Подражать кому-то? Ловить комментарии? Вообще, зачем писать на клавиатуре, если можно вручную, как раньше. Ведь так… Так романтичней… Ты пишешь ради романтики? Нет, поэтому на клавиатуре.
Лист на половину испачкан грязью слов, теперь писать стало легче.
А стоит ли писать?