Мне было плохо. Так плохо, как бывает один раз в жизни – тот, кто однажды пережил предательство, поймёт, о чём я. Я не ела, не спала, я только тупо и бесцельно работала. Но, как ни странно, дело своё я делала неплохо. Наверное, душа, как весы – если плохо в личном, улучшается общественное.
Но спать я всё равно не могла. И поэтому все ночи просиживала в Интернете – в чатах, «аське», на всевозможных форумах. Я знакомилась с множеством людей, строго противоположного пола. Я рассказывала им о том, какая я красивая и молодая или даже совсем юная (это я-то, которой давно уже за.. за…), демонстрировала в нужных случаях ум или глупость, наивность или опытность – в меня влюблялись, требовали адрес электронной почты, фотографию, свидание… Это утешало… До следующего утра, когда я возвращалась в свой настоящий, не виртуальный, мир и вспоминала, снова и снова, о том, что со мной случилось. Наскоро перекусив вечером, я опять, до одурения, стучалась на все форумы…
Однажды ко мне в «аську» написал знакомый из далёкого северного города. Мы переписывались уже давно. Я представилась ему двадцатитрёхлетней девушкой, только что закончившей университетский курс и получившей работу в престижной компании. Ему не нужно было знать, что я руковожу этой компанией уже пятнадцать лет и являюсь её владелицей и основательницей. Впрочем, это выходило за рамки нашего общения.
Он восхищался моим здравым смыслом (ещё бы!), креативными идеями, умением организовать работу того отдела, в котором я работаю, так что мне пришлось срочно повысить себя в должности. Он буквально засыпал меня письмами, и я с ужасом заметила, что и сама бегу ежеутренне к компьютеру, чтобы найти там его новое письмо, открытку или просто «чмок!» в «аське». Что и говорить, что общение наше перешло формальные границы. Я стала его советчицей и разделяла все его увлечения. Оказалось, что я хорошо разбираюсь в репертуаре группы «Рамштайн» и марках автомобилей, знаю, кто забил гол в последнем матче «Зенита» и что у нас совпадают мысли о ралли «Париж-Дакар».
Ему было 27 лет. В моём столе уже хранился листочек с фотографией из Интернета – мальчик на нём был моложе моего старшего сына и, конечно, и заподозрить не мог, что группа «Рамштайн» известна мне, потому что мои дети задолбали меня этими экстремистскими звуками; автомобиль, который я ему во всех красках расписала, давно стоит у меня в гараже, а на ралли я побывала не единожды…
И вдруг всё закончилось одним махом. Мне казалось, я была осторожна, старалась быть в меру глупой и неопытной, хотя и амбициозной. Но он перестал писать. Мне было жаль, что наше общение прервалось – так мне было легче: я отвлекалась от своих печалей…
…В окошке «аськи» высветился квадратик: сообщение! «Ты где?» - спрашивал он. «Я приехал! Я в твоём городе! Я больше не могу, я хочу тебя видеть не виртуально, а по-настоящему! Я хочу познакомиться с тобой, встречаться, любить тебя, и мне неважно, как ты выглядишь!» Надо сказать, что чужие фотографии я ему не посылала, а свою, ну, понятно…
Я испугалась по-настоящему. Хотя – чего бояться-то? И всё же, откликнувшись, назначила ему свидание. Сама же решила: не пойду, а потом, когда он уедет, скажу ему, что… ну, предположим, вышла замуж, могло же такое быть? Ведь роман-то и в самом деле был виртуальным? Не пойти оказалось свыше моих сил.
Моё любимое кафе. Мы договорились встретиться за столиком в отдалённом углу. Я пришла раньше, села за соседний столик и стала ждать. В голове не было мыслей, только бился вопрос: что я делаю, зачем? Но отказаться от этого странного свидания я, видит Бог, уже не могла.
В двери показался высокий парень. Господи, только бы не выдать свой повышенный интерес, подумала я и тут же обругала себя: дура, он на тебя и не глянет, ты же почти в два раза старше, годишься ему в матери! И тут же подумала: а ведь, будь я той девчонкой, с которой он переписывался, я бы и желать ничего лучшего не хотела… В жизни он был ещё лучше, чем на фотографии. Широкоплечий, с большими глазами. В руках – букет из моих любимых жёлтых роз. У него было такое выражение лица… тревожное, освещённое надеждой, что ли… И тут, впервые, я с ужасом подумала: что я наделала? Зачем я всё это затеяла? Эту глупую игру в молодость, в любовь? Или я думала, что она мне поможет отвлечься от моей боли? Скорее, добавит новой, не менее горькой, ибо переступить через возраст не удавалось ещё никому…
Он сидел так, чтобы ему было видно дверь. Он смотрел на каждого, кто входил, вскидываясь: вот… В чашке – и у него, и у меня на столе - остывал кофе. Прошёл почти час. И последняя надежда у юноши угасла. Он встал, посмотрел на букет, потом перевёл взгляд… на меня. И – подошёл к моему столику.
- Возьмите, пожалуйста, - сказал он. – Моя девушка не пришла. – И вышел.
Я сидела, опустошённая. В уголках глаз, как я ни сдерживалась, закипали слёзы. Я всё-таки получила свой букет – привет из юности, в память о том, что не могло сбыться.
Адрес из электронной почты и номер «аськи» я удалила, потому что с большим трудом вначале мне пришлось удерживать себя от намерения написать ему и признаться во всём.
Но – чудо. Моя собственная боль – отступила. Мне вдруг стало легче дышать, я стала смотреть по сторонам и видеть улыбки людей. Быть может, этот мальчик взял на себя часть моей боли?..
……………………………………………………………………………………….
*Автор просит не отождествлять его с литературным героем…