Побег.
За год надоедает - город не по мне. -
Шумливый гам с однообразием лиц.
Душою рвусь к природе в сентябре,
Подальше осенью сбегаю от столиц.
Пускай вселенский захлестнёт потоп,
К друзьям…, - я уезжаю в глухомань.
Выносит по просёлку автостоп,
Следы теряются в заутреннюю рань.
В деревне тихая, предзимняя пора,
Листва пожухлая ложиться на траву.
И жизнь покатится привольна и свежа,
Бруснику спелую я пригоршнями рву.
Брожу в лесах, отгородясь от мира,
Урывками читая, не спешу…
Здесь возвращается отверженная лира.
Её об этом вовсе не прошу.
В прозаики не пру и не стремлюсь в поэты.
Бог знает отчего… - я не пойму…
Претят условности, дурацкие запреты,
И, «не по Сеньке шапка» вроде самому.
Противны, лживы современные стенанья,
От злободневных открещусь проблем.
Давно отбросивши бесплодные метанья,
Без сожаления рву с проблемой «вечных тем».
Коротким, крепким забываюсь сном…
Нет… Опостылело. Достаточно «науки»…
Зачем, и для кого, и что потом…?
Непонятым мелькать, намаявшись от скуки?
Не достучаться же до совести глухой,
Бей лбом – в лепёшку, тарабань - об стену.
Не докричаться до толпы немой…
Подброшу лучше в печку я полено…
Искать устал в превратностях судьбы,
Бесцеремонно душу теребя сонетом.
Долой черновики! – отправлюсь из избы…
Уйду в ночи и растворюсь с рассветом…