Вот просыпаешься так однажды утром и смотришь на тебя. На такого распластавшегося по кровати со своей стороны, короткостриженного рыжеволосого тебя. Лежишь и смотришь. На хищного, безумно, до одурения, до тряски поджилок красивого тебя и сглатываешь по утрам слюни. А всё почему? Потому, что нельзя быть таким красивым. Нельзя, а тебе плевать на это. Ты есть такой вопреки всем законам физики, химии и мира. Ты просто, вернее, очень сложно есть, и самое примечательное, что непосредственно рядом со мной. У тебя новые ссадины на лице, потому что только вчера я встретил тебя на улице и оттащил от бойцовского клуба, у тебя немного разбита, рассечена губа, и от этого ты выглядишь ещё более сексуально.
А потому знаешь, от чего ты просыпаешься?
От того, что чей-то тёплый, ласкающий и неприлично-развратный язык проводит по внутренней стороне твоего бедра, нисколько не смущаясь ни твоей, ни хозяина своего позиции. Урчу, язык рисует по вкусной, солнечной коже, а потом знаешь, что происходит? Конечно знаешь.
Я оказываюсь на лопатках, а ты сверху, хотя и только что проснулся. Такой хищный, стремительный и неумолимый. И вот именно от этого я в восторге. А ты склоняешься и жадно, как зверь, целуешь моё горло, в то время, как мне кажется, что меня жрут. Но страстно, пылко и невыносимо любовно жрут.
А потом, ты знаешь...