…Жил-был на свете гитарист.
Был он молод, но не смотря на это очень нелюдим. У гитариста были оттопыренные уши, встрепанные волосы и длинная шея. И поэтому он считал, что лучше ему друзей себе не искать – с такими-то недостатками!
Зато у гитариста была гитара, что было вовсе неудивительно. И вот её-то он и считал своим главным другом. Потому что когда в отполированной темной поверхности отражалось его лицо, уши ему уже не казались такими оттопыренными, как в зеркале, да и шея будто становилась короче…
Конечно, гитарист умел играть на гитаре – как же иначе он смог бы с ней подружиться? Пусть он играл непрофессионально, но песни на четырех аккордах почему-то казались в его исполнении удивительно домашними и добрыми. Хотя иногда он пел и сражениях…
Но это случалось редко.
Так и жил гитарист – тихо и мирно в своей квартирке, учился себе в институте, а по вечерам играл на гитаре самому себе.
Да вот только случилось ему заболеть.
На улице было холодно и промозгло, шел снег, и совсем неудивительно, что у гитариста случился грипп.
Он лежал в постели, пил горячий чай, кашлял и чихал. А к вечеру у него поднималась температура и он, как ему казалось, даже начинал бредить.
И вот однажды, на третий или четвертый день болезни, увидел гитарист, как гитара в углу шевельнулась, зазвенела струнами и вдруг разогнулась, становясь прекрасной девушкой с медовыми волосами и в темном платье. Девушка огляделась недоуменно, кашлянула, и вдруг разразилась гневной тирадой.
Удивленный и испуганный гитарист слушал, что на самом деле думает о нем его инструмент. А инструмент думал о нем совсем нелестно. Девушка, сначала неуверенно (попробуй всю жизнь петь, а потом вдруг заговорить прозой!), а потом все больше распаляясь, сказала ему, что ненавидит рок и рокеров, терпеть не может бардовские песни и лучше бы пела про любовь, а не про ту ерунду, про которую заставлял её петь хозяин. Говорила она, что не любит, когда её держат потными немытыми руками, что терпеть не может мужчин в затрапезных штанах, что ненавидит свой темный угол в этой комнате и, конечно, не забыла упомянуть про оттопыренные уши и длинную шею гитариста – ведь кому как не ей было знать, чего он стесняется больше всего.
После этого девушка топнула ножкой, крикнула, что не хочет больше быть его инструментом и выбежала в прихожую. Хлопнула дверь.
А гитарист остался со своим, уже остывшим, чаем, замотанным горлом и температурой под сорок. И было ему так плохо, как не было никогда в жизни.
…Вскоре гитарист поправился и снова стал ходить в свой институт, читать книги и пить горячий чай. Но теперь по вечерам он не играл на гитаре, а бродил по улочкам своего города и смотрел вокруг. Посмотреть было на что – ведь гитарист был внимателен и замечал то, что люди привыкли пропускать мимо себя. Он видел цветы и резные решетки, видел художников, работающих на улице и музыкантов, играющих в переходах…
Если честно, музыкантам он немного завидовал, потому что в переходах всегда было много народа, а исполнять любимые песни для кого-то – это совсем не то, что играть их вечерами самому себе. Да только новую гитару он так и не купил – боялся, что и этот инструмент скажет ему то же самое, что и первый – и потому даже не мог попробовать пристроится в какой-нибудь переход.
И так бы все и кончилось, если бы однажды гитарист не забрел совершенно нечаянно в один из музыкальных магазинов своего города. Чего там только не было! И скрипки, и виолончели, и народные инструменты, и клавишные… Но гитарист бы никогда туда не завернул, если бы не услышал пение.
Пел кто-то высоким пронзительным голосом и от слов песни гитариста аж замутило – такая там была рифма и такой смысл. Вернее, так они там отсутствовали. А когда он увидел гитару, которую пристроила на колени тощая крашенная девица, ему и вовсе послышалась в пении струн просьба о помощи.
Так у гитариста появился новый инструмент.
И иногда, когда они пели вместе очень-очень долго, так, что у гитариста пересыхало в горле, болели кончики пальцев и память отказывала, ему начинало казаться, что он сжимает не гриф гитары, а человеческую ладонь и что кто-то поет с ним в унисон чисто и вдохновенно…
Если хотите, можете сходить, послушать, как они поют. Ведь каждый вечер гитарист закидывает чехол с гитарой на плечо и идет в подземный переход, на свой концерт. Он не ставит у ног банки для денег, но ему все равно бросают купюры.
А он, как ни странно, уже и забыл про свои оттопыренные уши и длинную шею.
И даже завел друзей.