Тихо падает вырванный лист.
Блики солнца на спящей воде.
Воздух так неестественно чист.
Где же счастье мое, ну где?
И года улетают, как дым,
И бессонница каждую ночь.
У меня подростает сын-
Все твердили, что будет дочь.
Ну а счастья все нет и нет.
И в копилке моей печаль.
Вот опять стихотворный бред,
Кто-то скажет возможно: жаль.