На высоком художник холме обитал,
Богатство все бедным раздав;
Портреты неба он рисовал,
Свое назначенье поняв;
Он был убежден, что людская молва –
Не то, для чего он корпел;
Не женился он никогда
И детей не имел.
Он каждое утро спускался в сад,
Упредив зари пробужденье,
И работал там много часов подряд,
Небесам посвятив вдохновенье:
Если ясен лик неба был,
Лучезарен и ласково-кроток,
Он слезы тихой радости лил
И писал до седьмого пота;
Если грозная буря по небу шла,
Час от часу все темнее,
Он, неслышно молитву шепча,
Рисовал, благоговея;
И капризно затянуто туч пеленой,
Улыбалось небо ему –
Он той улыбки луч золотой
Дарил своему холсту;
Облака привет воздушный ему
На землю с небес посылали,
И он печатлел их – свою мечту
Без устали и без печали.
Так много лет протекло
Молитв, вдохновенья, труда,
И вот однажды время пришло
Проститься с Землей навсегда.
Наследства немного осталось за ним –
Лишь старый дом покошенный,
Тринадцать сотен картин
И сад, изрядно заброшенный;
И только краски никто не нашел,
Их толком и не искали;
Вскоре дом с молотка пошел,
Деревья в саду посрубали.
По смерти художник туда прибыл,
Где Царь Милосердный Живет,
И Тот в награжденье ему поручил
Небесный расписывать свод.