Ее уж нет в живых,
Уж он не молод стал.
Сквозь муки лет былых,
Когда снег белый пал.
И тихо, царственно шурша
На грязной мостовой,
Задумалась его душа,
Над странною судьбой.
Он был женат,
Жену любил,
Растил своих детей.
Но с возрастом свой легкий пыл,
Веселость всех затей,
Утратил так, как будто знал,
Что им не до него.
Уверен был, спокойно спал,
Не мысля ничего.
И милый нрав героя Н***
Любили все вокруг.
Ругался с ним тот, кто хотел,
Другому – недосуг.
И тайны он свои делил
С друзьями и с женой,
Но лишь одну он сохранил
Наедине с собой.
О той, чей образ на века
Блуждает с ним везде,
И мысль, просторна и легка,
Ложится на листе.
Да, да, он ей писал стихи,
Уча их наизусть.
Они хороши и легки,
Но в них витает грусть.
Ее портрет…
Он сохранил его навек с собой.
И сердце шепчет:
«Ну и пусть,
Не совладал с судьбой!
Ее глаза глядят в твои,
Как смотришь на портрет.
Ее любовь давно уже
К тебе сошла на «нет»!»
В мечтах он шел по мостовой,
Сокровище держа.
А ветер руки обжигал,
Как лезвием ножа.