Растет себе трава у дороги. Кусты, деревья чуть поодаль. Машины едут, пыль летит, оседает на стебельках и листочках. Трава пожухлая, кустики чахлые, деревья хилые.
– Эх, хорошо жить в лесу. Там чистый воздух, тишина. Травка яркая. Деревья сильные. Кусты раскидистые, - так сетовала придорожная растительность, растрепанная ветром выхлопных газов, – а на мои еле живые цветочки и пчелы не летят. И другие насекомые стороной обходят. Эх-хе-хех.
В то же время далекий лес заглядывался на придорожную забегаловку, где на окнах стояли горшки с невиданными цветами, вокруг были разбиты красивые газоны, высажены декоративные кустарники.
- Да.... Вот живут же растения! Хорошо им. За ними ухаживают, поливают, когда сухо. Рыхлят землю. Садовник косит газон, чтобы трава была сочная. Удобрениями обкладывает. В достатке и заботе живется тамошним растениям. Никаких тревог, засухи и сорняков. Ах, - печалился лес, облетая сухими листьями и страдая от непроходимости.
Комнатные растения плакали от тоски. Они смотрели на придорожную траву и мечтали хоть глазком увидеть тот мир, что видела она. Им хотелось вдохнуть ветра свободы, наблюдая за гостями из разных городов и стран.
- Какая же интересная жизнь у тех кустов у дороги! Сколько они всего повидали! Какая независимость и свобода! И пользу приносят стоящие деревья. А что мы? В нас сливают остатки чая и бросают мусор. От здешнего воздуха трудно дышать, хоть топор вешай. Чуток бы свежего ветра и голубого неба, освежающего ливня и яркого солнца. Нет, разве это жизнь? Жизнь она вон, за окном...