Пишу, что чувствую,
А испытываю видимое,
Описывая мир таким, какой он есть:
Жестокий, красивый,
Природу, людские чувства,
Далёкие от идеала,
И жизнь свою…
Но этого недостаточно!
Хочу понять вещи изнутри,
И раскрыть их для того,
Кто отважится узнать
мои страданья.
Да, мои стихи нездоровы, как и я,
Слова перекошены, как и мир.
Глаза слепы – нет в них пронзительности,
Убоги чувства, и рёв слышен души.
Сердце еле колотит, ему всё неймётся –
оно скрипит и скрипит…
И кто я – человек, желающий стать поэтом,
Или поэт, грезящий быть человеком?
Вопрос сей вечен,
и мною ограничен...