пульсируя тем ритмом сквозь тебя,
наплывом той волны, ударом плахи,
под тем сберЕгом, разрывают зря
пиковой, но бумажной, гордой масти.
протока давит стержнем на захват,
слеза тем воском,щупальца спускает,
ведь в паутине нет пути назад,
в том фокусем фиксацией задавит.