Мысль, впрочем как всегда, приходит неожиданно и не вовремя. Как всегда под рукой не оказывается пера и бумаги… Я пишу размоченной в вине спичкой на салфетке… Размокшая сера оставляет на рыхлой бумаге неровные и невнятные строчки:
- Когда одно вдохновение питает ещё одно вдохновение, где-то, в самой глубине глаз, освещая их изнутри, появляются искорки... Видимо из них и разгорается священный огонь Любви! И рождается чудо! Увы, за встречами суждены разлуки… Увы, мы не одиноки в этом... И кто ответит, чья вина?