Жирный росчерк белой краской.
Акварель, гуашь, пастель.
Я рассказываю сказки,
Я рисую карусель.
Я влюбилась в море цвета,
Убежала в глубь листов.
Я есть осень, я есть лето,
Я – ланцуг чужих оков.
Голубь я, паук и мышь
Студии прошедших лет.
Разобью ночную тишь,
Осколки скину на мольберт.
Выключу в подъезде свет,
Вылью краску на ступени.
Сотни прожитых не мною лет
Отразятся в следах тени.
Я сорву со стен обои,
Возведу в окне витраж.
Полёт фантазии – без сбоев:
Кракелюр и декупаж.
Не художник я, не муза,
Не создатель, не творец.
Я – чужих кистей обуза,
Мыслей, выдумок купец.
Я живу там, между полок,
Я шепчу в чужие уши:
«Эй, рабочий день так долог…
Я придумала! Вот, слушай…»
Ты послушно ищешь ручки,
Ты рисуешь, создаёшь.
А в обмен мне, как игрушку,
Своё творенье отдаёшь.