Жажда быть оригинальным – сама по себе не оригинальна, кроме того отвратительно банальна и пошла. Вбивание доверчивой публике в головы идеи о необыкновенной самобытности что-то там пишущего обывателя – есть крайняя степень глупости, потому что любой обыватель во все времена - скучен, и также неинтересна и скучна его жизнь, и те немногие небогатые мыслишки, которые проскальзывают в его сознании, не стоят даже той бумаги и чернил, или электричества, которые были затрачены на их нанесение на какой – либо носитель.
Необыкновенное «совершенство техники» и интернет, очень поспособствовали тому, что современная литература начала задыхаться, сильно уступая, во-первых профессионалам прошлого, ставших доступными бесплатно в он-лайн библиотеках, а во-вторых компъютерным играм, кинематографу и телевидению (т.е. аудиовизуальным каналам коммуникации). Дополнительно ко всему, сама по себе крайне убогая и стандартизированная жизнь людей в мегаполисах уже особого интереса у читателей не вызывает. Кому может быть интересно бытие офисного пролетариата или даже владельца фирмы? Везде оно одинаково уныло. Те, кто живут на периферии, в заброшенных деревнях, сгнивших городках Дальнего Востока и Сибири, в поселках городского типа Центральной России, кто еще способен вообще что-то делать, они пытаются элементарно выжить. Им не до сочинительства. Для сочинительства необходим досуг и какое-никакое душевное спокойствие. Остаются детективы и фантастика, от которых уже не продохнуть. Да и читают то такое обычно или очень юные, или те недалекие бедолаги, которые еще сто лет назад и читать-то не умели. Последний гвоздь в гроб современной «литературки» забили милые дамы, повествуя всему миру о своих оргазмах, тряпках, жажде денег и красивой жизни.
Вот тут еще кое-что, чтобы не утомлять длиннотами читателя. Нео-либеральная крайне заманчивая фишечка о необходимости самоосуществления любым возможным способом, невзирая на способности и возможности – ярмо, которые с готовностью напяливают на себя эгоистичные и амбициозные человекоподобные зверьки, разучившиеся думать. Из тех, у которых внутри не душа, но кишки. Обламывая себе пальцы, разбиваясь вкровь, они карабкаются к успеху, как он описан в глянцевых журналах. И когда этот успех наконец сваливается на их тренированные в фитнесс-клубах плечики, они видят в зеркале пустую оболочку, которая может только есть, спариваться и испражняться. Которая никого не любит, никому не верит, больше всего боится смерти и потери статуса. Многие их них сегодня, состоявшиеся, издаваемые массовыми тиражами авторы.
Не очень мне понятны читатели Пелевина или Сорокина. Что, родимые, уже Гоголя, Лескова, Чехова и Достоевского всего осилили? Прочли Гюго, Мелвилла, По, Бальзака, Пруста, Диккенса и Джойса? Что уже Гессе, Кафка и Майринк - устарели и неактуальны? Финт в том, что прочитав хотя бы половину из приведенных навскидку имен (а это в лучшем случае десятая часть гениев последних трех столетий, даже без японцев), тратить время своей жизни на чтение пустого шлака, скорее всего не захочется. А сравнив честно свои "опусы" с классическими текстами, мы с очевидностью увидим свое место по отношению к ним.
Я знаю, всех нас гнетет страх не оставить после себя хоть какого-нибудь следа. Пусть незначительного, вроде накарябанных древних граффити в Колизее, книжки, которую никто не будет читать, открытия, которое сделает людей еще более несвободными, более зависимыми от техники, или на худой конец настряпать побольше наследников и наследниц, благо процесс это очень приятный. Все мы в плену у страхов и наслаждений...
Но все это – Ложь! Именно так – ложь с заглавной буквы. Мы все умрем. Рано или поздно – другой вопрос. Но этого не избежать никому. Даже тем убогим дурачкам, законсервировавшим свои умирающие тушки в жидком азоте в тщетной надежде на будущие достижения медицины. Да. Очень скоро всякая память о нас исчезнет. Растворится в Сущем бесследно как круги на воде.
Тем же немногим единицам, которые уже при жизни смогут соединиться с «божественной искрой» с «атманом», те которые сначала построят очаг, а потом раздуют в нем пламя, им может быть повезет – они останутся в Ином до тех пор, пока не захотят уйти к Источнику Всего.
Последнее время меня удивляют пишущие, которые явно не знакомы ни с классической мировой литературой, ни с европейской философией. Да и те, которые более-менее и больше понаслышке знакомы, понимают мало о чем они вообще пишут. Да, конечно, прочитать сотни книг – гигантский труд. Великие писатели прошлого были сначала великими читателями. Учить себя неизмеримо труднее, чем учить других, на это может уйти вся жизнь без остатка. Но вот «пишущие», едва научившись составлять слова в предложения, строчат бесконечные тексты, называя все это «философия», «литература», «эзотерика» и т.п. ? Именно потому, что они желают быть, иметь голос, который кто-нибудь когда-нибудь услышит. Вроде того: «пишу – значит существую»! Увы. Это досадное заблуждение.
Вот читатель меня спросит: «а кто ты такой вообще, чтобы говорить нам такое?». Я – один из вас, не хуже, но и не лучше, не умнее, не глупее. Ваш современник, и больше ничего. Все, что я написал выше, я написал в первую очередь для себя, чтобы помнить о преходящести и тщетности всего. О том, что всех нас ждет Бездна Ничто и при этом оставаться человеком. Оставаться живым среди живых. Кроме того, ведь никто не запрещает нам писать для себя, как бы бездарно и косноязычно мы это ни делали. Писать для себя – значит писать без надежды. Не иметь надежды и все равно жить и пытаться создать нечто нужное себе и человекам - вот к этому необходимо стремиться каждому графоману. Только так и может что-нибудь получиться.