Мобильный телефон на столе злобно заорал припевом Земфиркиной “Ненавижу”, что предполагало отсутствие номера в телефонной книге. Александр Бесов, он же Сашка, он же Шура, он же Дон Алехандро действительно сейчас ненавидел этого человека, зараннее и очень искренне. Добравшись до мобильного телефона наощупь (размежать веки сейчас хотелось меньше всего), он нажал “принять вызов” и молча поднес телефон к уху. Трубка молчала.
-Кто? – осведомился Александр, страшно и скрипяще, как Баба Яга.
-Ну, то есть как это “кто”? – Радостно спросил ненавидимый ночной дозвонщик.
-Ну, вот так и “кто”. С кем имею честь? – речевой аппарат не особо слушался и получилось что-то неразбочивое. - “Ерунда”, - думалось ему, - “сейчас поймут, что ошиблись номером (дикари! Внимательно записывать надо!), и я снова усну.”
-Ай-ай-ай! Что ж ты Бес, начальство-то свое не узнаешь, а? – Чересчур артистичные интонации,
-“Начальство,” – Подумал Бес. - “Какое еще начальство, в три с половиной часа ночи, да и не было у него никакого начальства. Тем более таких гибридов Михалкова и Никулина” – Трубка засмеялась:
-Эк же ты загнул-то спросонья! Прям-таки Никулина? – трубка перестала хохотать, - Значит так, Бес… Встал и марш умываться, живо!
Трубка сама отлипла от уха, Шура, еще не соображая, против воли встал и, высоко поднимая стопы, чеканным шагом направился к ванной комнате. Благо однокомнатная квартирка не предполагала долгих экскурсий своими пыльными недрами, и очень скоро его руки уже открывали кран с синей пимпочкой. Тело делало это на автомате, хотя сонный разум отказывался. Прямо-таки протестовал против подобного насилия.
- Что, умылся? – прошептала трубка на диване, когда чужое и упрямое тело вернуло его в комнату.
- Вы… вы кто?
- Черт в пальто. У тебя полчаса на споры-сборы, дальше тебя будет ждать машина у подъезда. Ждет ровно две минуты. Опоздаешь – пиши пропало. Конец связи. – трубка трижды лаконично прогудела. И тут до него дошло. Начальство, отдел, занимающийся “личными делами”, Черт-в-пальто…
Все началось с роддома №6. Еще ни о чем не подозревающий Сашенька Бесов, не смотря на свою фамилию, родился на свет маленьким ангелочком, с глазами небесного цвета. (Ну т.е. не в прямом смысле ангелочком, это я так, слога ради.)
А затем пришел гражданин Черт-В-Пальто. Нет, конечно, никакого пальто на нем не было, был лишь мед.халат и доброе лицо доктора Айболита. Он, близоруко щурясь, сверил какие-то бумаги, окинул младенца заботливым взглядом и записал в блокноте “Бес №19851213\13. ФИО Бесов Александр Сергеевич. Длинна, вес…”
Ошибка вылезла наружу через пять лет, когда Александра Сергеевича нужно было оформлять как подрастающий кадр для Учереждения. Оказалось, старый Черт-в-пальто (иначе именуемый Фамилияром или же Допплером) все перепутал: никакого 13го беса тринадцатого декабря 1985 года не рождалось, и не должно было. Ошибка была катастрофичической, ведь в ДОКУМЕНТАЦИИ Александр Сергеевич Бесов (т.е. пятилетний Сашенька, который бесом не был) бесом числился.
ДОКУМЕНТАЦИЮ править было запрещено еще со времен Святой Инквизиции под страхом смерти. А беса не было. Был человек. Человечек.
Тогда начальник отдела кадров, в прямом смысле “спустив семь шкур” с нерасторопного старика, проревел, до треска сжимая телефонную трубку: “Нету беса? Так сделай беса. Да, прямо из мальчишки.”
Уж как старик намучался с инфернизацией – об этом не будем. И как мучался он, когда этого кошмарного ребенка всучили ему в практиканты (видимо за большие “подвиги”).
Но не будем.
Сейчас это были два разных человека: Александр Сергеевич Бесов, разгильдяй, любитель женщин и огненной жидкости, и трудолюбивый и покладистый Бес, которого сотрудники в шутку именовали Дон Алехандро, а близорукий Лейбо Карлович Доплер – Алехандродоном (по аналогии с каким-то там динозавром). Так вот сейчас на смену вступал именно Алехандродон. Пил кофе, натягивал джинсы и тихо проклинал сожителя по телу за пристрастие к алкоголю и пифиям. Спуск по лестнице оказался настоящим оркестром для мозга и черепной коробки с оркестром, но зато у него было еще три минуты на то, чтоб покурить, перевести дух и повторить сценарий предстоящего мероприятия. Щелкнул пьезоэлемент зажигалки, дым наполнил легкие. Вот так.
- И нечего днем шататься где-попало. Днем спать нужно. Вот напишу докладную на имя Владимира Владимировича Вельзевулова, и тебя, бездельника, “подвергнут изгнанию”. Вот увидишь. – Молодой бес курил на крылечке, ожидая автомобиля, и разговаривал с парадоксом. С атавизмом. С человеком, живущем в одном теле с ним, созданием высококультурным и моральным.