Я ещё в 6 лет написала свою первую сказку. Как только научилась писать. Конечно, коряво, с ошибками, большими печатными буквами, но зато и с картинками. Про какого-то зайца, который сломал лапку и угодил в больницу, и его ещё приходили навещать друзья. (Наверно, это было написано под влиянием известной считалочки). И, гордая собой, я зачитала свое творение на каком-то семейном празднике. Взрослые умиленно меня похвалили.
Я вообще всегда любила фантазировать. Например, почти каждую ночь рассказывала младшему брату сказку, будто бы мы по сне улетаем в волшебную страну. Он ничего не помнит, потому что ему дают напиток забвения, а мне не дают, потому что я там фея. Но я и все забуду, когда мне исполнится 8, такие уж законы сказочной страны. Брату тоже было обидно, что я забуду, и он просил у меня все новых подробностей. И я рассказывала, и он же верил! Потом, после 10, он как-то спросил меня про эту страну.
Я пожала плечами:
- Я же говорила, что все забуду.
Не знаю, зачем я его мистифицировала. Может, хотела приукрасить жизнь. Когда лет в 12 я поехала в первый (и единственный) раз в лагерь, и мне там не очень понравились бытовые условия (я все-таки была домашней девочкой), я и тут все приукрасила. Рассказала, что там есть огромное ветвистое дерево, и мы собирались возле него отрядом и искали клад. Или что-то вроде того. Сережа тоже загорелся идеей поехать. В лагере ему действительно понравилось, и он поехал и на следующий год, но дерева, как мы понимаем, так и не нашел. Зато нашел друзей, а ведь это тоже много значит.