Я сажусь и пишу письма в никуда. Отсылаю чувства – неизвестно, почувствует ли их, воспримёт ли. И невдомёк, ответит ли, откликнется, но в душе уже вспыхивают протуберанцы пустоты – мне всё равно...
А через пару мгновений эти чёрные неживые протуберанцы умирают, исчезают, уступая ломившейся в дверь сознания внешней жизни – куда мы денемся с подводной лодки, о капитан призрачного корабля судьбы.
Куда мы денемся, и нам осталось лишь двигаться по управляемому нами-не_нами течению.
Превратим круг в треугольник, из треугольника – в бесконечный туннель жизни...
23.10.09