- Пожалуйста… приручи меня!
…В сотый, а может в тысячный раз, я слышу его шаги, совершенно особенные, шаги, которые я отличу от 7 миллиардов чужих, и, хоть я и вижу его впервые, я уже знаю, что будет дальше…
- А как это - приручить?
…Нет в мире совершенства, это я правильно тогда сказал. Или еще скажу? Поди разберись в этих хитросплетениях.
Я уже и не помню, когда впервые осознал себя. Увидел мальчишку с растрепанной головой и в трогательном шарфике. Но каждый раз, просыпаясь от бесконечного книжного сна, я снова и снова слышу его смех, похожий на звон пятисот миллионов бубенцов. Каждый раз хочу, чтобы он меня приручил, как и все разы до этого. Я знаю, чем все закончится, знаю, что мне будет больно и грустно, но у меня нет выбора. Только и могу, что думать. Да и то только в те моменты, когда Автор не написал для меня действий. Сиди себе, жди, когда тебя приручат, да думай о своем.
Сегодня он запаздывает. Вот уже три минуты четвертого, а его все нет. Глупый мальчишка. Впрочем, его вины тут нет, он же и сам не волен над своими поступками. Все мы живем жизнью, прописанной автором. Раз Антуан написал, что мальчик опоздает, а я буду волноваться, значит так и будет…
Мысли.. единственное, что у меня есть своего. Да еще память о предыдущих прочтениях. Я живу только в тот момент, когда кто-то берет с полки книгу и читает ее. Здорово, что книга такая хорошая, в каком-то смысле я - бессмертен. Нет, не бессмертен, конечно же. Когда-нибудь на земле не останется ни одной книги или не одного читателя, и тогда я в последний раз посмотрю вслед уходящему мальчику, в последний раз затоскую при звуке шелеста пшеничных колосьев и усну в последний раз. Я боюсь этого… Боюсь, что Маленький принц никогда не попадет домой, ведь некому будет подумать о нем. Боюсь что никогда больше он не увидит свою Розу. Боюсь, что больше не скажет, что хочет поиграть со мной. Никогда больше не приручит меня. Уж лучше бы каждое мое действие и каждая моя мысль были бы изложены в книге, тогда бы я просто не успевал думать…
- Ты сам хотел этого..
- Да, конечно… Ты навсегда в ответе за всех, кого приручил..
Иногда, когда нас читают, мне кажется, что я знаю, кто это делает. Ведь каждый читает по-разному: вот сейчас, кажется, читает мальчишка, разговоры летят незаметно, зато дни, когда меня приручает Маленький Принц и игры с ним наполнены множеством событий и маленьких деталей. А если читает взрослый, мне становится невыразимо тоскливо расставаться с Маленьким Принцем. Взрослые тоже очень скучают по ушедшему детству, и по ушедшим друзьям. Хоть и скрывают это. Уж такой народ эти взрослые.
Как жаль, что люди так и не научились разговаривать мысленно. Каждый раз, когда нас читают, мне становится страшно, и каждый раз я стараюсь сделать так, чтобы читатель услышал мою мысль. Быть может тогда у меня пройдет этот леденящий ужас… Вдруг однажды читающий услышит меня, и поймет, каково это: смотреть вслед уходящему и бояться , что больше никогда его не увидишь. Поймет, что я умру уже окончательно и безвозвратно, как множество персонажей до меня.
Ну что же ты?! Почему ты меня не слышишь!! Мне так страшно!!!
- Пожалуйста… прочитай меня.