У каждого свои сны.Они разные и необъяснимы для других. Вот так и у меня. Сегодня они у меня светлые,как чувства.И чистые, как первый снег.Ушли серые нудные дожди ,унесли с собой печали.Все проходит и проходят невзгоды .Сколько их было разных. Проходящи проблемы . Не проходит только это чувство , что где - то за три девять земель есть ты.И есть маленькая точка на карте, где так же тихо падает снег и светят звезды. А мы их видим ото всюду.Ты не можешь дарить мне цветы, говорить слова и греть мои руки своим дыханием.Не беда. Цветы подарят другие.Вот они,стоят в вазах Пусть стоят.Не нужно мне звезд с неба.Пусть туда лезут дерзкие мальчишки..Мне нужно ,чтобы ты просто был,просто жил, смотрел на звездное небо и думал обо мне.И душа твоя оставалась бы такой же мятежной.Я к тебе такому уже привыкла, я тебя такого уже знаю, ,я тебе такому удивляюсь, и ты мне такой уже дорог.Как человек становится таким, близким?Когда понимает тебя нервной и уставшей, когда чувствует тебя радостной и взволнованной, когда ощущает тебя вдохновленной и возвышенной.Как это происходит? Не могу найти ответа. И только сны снятся мне такие в первозданной своей чистоте.И такие же образы рождаются в сознании.И твои внимательные, уставшие глаза вижу я в своих снах. Это моя нереальность.Это территория моего сердца. Это дорогой мне образ.И ты не исчезай надолго. Я одинока , когда тебя нет. Иногда во сне я беру роман, сажусь у твоего изголовья и читаю тебе его вслух,когда ты уставшим приходишь с работы. А сейчас, хочешь я почитаю тебе стихи как колыбельную на ночь ? "Я войду в твою полночь,ломая,круша заклинанья.Ты подумаешь - просится осень в твой дом на постой...Только там ,за окном, все привычно. И тает сознанье,обреченное верить глазам...очарованный мой...Я присяду к тебе на постель и привычно открою дверь в безумно -непрожитый день на краю сентября.Там,где море и два самых белых на свете прибоя,поделившие север и юг на меня и тебя. Я склонюсь над тобой, рассыпая свои поцелуи,словно пригоршню маков на выпавший снег простыней...Я художник сегодня .И руки по телу рисуют ледяные эскизы из мира полярных ночей. Чуть дрожат твои веки - под ними ветра и метели.За окном все привычно.И только к утру тишина белоснежной мечтой околдует последнюю зелень,чтобы ты улыбнулся и вспомнил:"Мне снилась она..." Это нереальность . Это только сны. Это первый снег .Это тихая ночь и открытая чувственность.Не спугнем их? Пусть снятся.
30.11.2010