"...И если умирает человек,
С ним умирает его первый снег.
И первый поцелуй, и первый бой -
Все это забирает он с собой...
Таков закон безжалостной игры -
Не люди умирают, а миры."
(Е. Евтушенко)
Мой двадцать первый декабрь – чужое Горе. Чужие Слёзы, спешка, Отчаяние, аэропорт, звонки без ответа… Чужие лаки для волос, чужие вещи, разложенные по пакетам на самой нижней полке, чужой запах на постельном белье. Чужая Любовь – разбившаяся, убитая. Чужая я в твоём Мире.
Разве ты не чувствуешь? - Она до сих пор здесь – лёгкое прикосновение к твоим волосам (ты думаешь, что это Ветер - глупый!), прозрачная кристальная капля, упавшая на тёплый пол, испарившаяся, мелькнувшая тень густым, вязким вечером… Это всё она.
Девочка моя, я знаю, как тебе Больно. Мне хотелось бы утешить тебя, провести ослабшими пальцами по твоей горячей щеке, впитать в себя твою Потерю. Мне не дано Любить так, как Любила ты, бояться потерять до боли в висках, до заломанных рук, до перемазанного косметикой и солью лица, до опухших свинцовых век… Я уже выплакала своё, ранее, ещё до него.
Прости.
… я знаю, какого ты цвета, какой плотности, какая на вкус. Я не умею так же бороться за своё Счастье. Знаешь, я хотела бы побыть тобой немного – мои чувства усохли, сморщились, а твои струятся сквозь твою кожу, руки, глаза… Стекают, раскалённые, растапливают лёд, растапливают снег, превращаются в океаны...