Да, так бывает: и мир, такой уютный и, оказывается, хрупкий, рушится, и почва уходит из-под ног, и ни сил нет, ни желания, ни веры... И вот ты, некогда счастливица, из немногих, за бортом, и кажется, что никогда и ничто уже не сможет заставить тебя беспечно улыбаться. Да, что там - улыбаться, хотя бы просто чувствовать. Хотя бы что-нибудь, кроме боли, кроме пустоты.
И никакие разговоры про типично полигамных мужчин, непременно приползающих обратно, только, мол, дай срок, не помогают.
Ты живешь будто в вакууме, сквозь который не пробиться призракам внешнего мира. Зачем? Ты больше не женщина, ты не желаешь быть ею, потому что женщину в тебе убило, насмерть, а воскрешение из мертвых не входит в твои планы на обозримое будущее.
Будущее... Этого слова нет больше в твоем богатом некогда лексиконе, как нет ничего кроме способности тащить свою физическую оболочку ради детей через каждую прожитую минуту, тут же забывая, сколько их уже прошло, одинаково бессмысленных, тяжких. Так нелепо кажется теперь думать о будущем, когда у тебя из жизни вырвали с корнем чуть ли не все прошлое, забрали любимую с детства книгу, а потом вернули только обложку, словно и не было никогда под нею сотен тысяч сказочных строк, так бережно хранимых тобою при жизни.
"За что? Почему - я?" - вот все, что осталось от прежней тебя, которая и в страшном сне не могла представить, что сюжет из второсортной пьесы может оказаться именно её сценарием.
Впрочем, если дело дошло до подобных вопросов - все не так уж и плохо! Пусть они риторические - неважно, главное - они есть! А если - нет - надо себя заставлять!!! Ведь именно с банального анализа произошедшего начинается медленное возвращение к жизни. Так, потихонечку, просыпаются ставшие почти ненужными ватному тельцу серые клеточки, а вслед за ними просыпаются эмоции. Во что бы то ни стало нужно уцепиться за эту ниточку, и даже пресловутая жалость к себе, раньше всегда напоминавшая ненужный балласт, может сейчас оказаться спасательным кругом, тропинкой, встав на которую, ты медленно, по шажочку, сможешь вытащить себя из вечной мерзлоты.
Вот они, вершки самоидеализации, корешки которой плотненько засели на забитой под завязку подкорке. "Я - особенная, не такая, как все, и поэтому ничего подобного со мной не случится". И ведь ни разу даже мысль не закралась: мол, уж слишком все гладко, мол, так не бывает - это ж Я, как же еще у меня-то может быть?
Не зря говорят - чем выше взлетишь, тем больнее падать. А если всего один раз, да не так уж высоко? Но коль плашмя, да вдребезги, значит вполне хватило! Кто виноват в том, что основной парашют так и не раскрылся, а запасной не дотянул целым до земли? Инструктор? Погода? Небо? Или ты?
Разумеется, самобичеванием душу не вылечишь, но даже допуская хотя бы теоретически свою вину, ты перестаёшь быть абсолютно несчастной жертвой злого рока. В чем же здесь твоя вина, если муж лгал целых пять лет? А может, щи-борщи да пироги были ему не так уж и важны? Способно ли любящее сердце не заметить прохладцу в глазах и чужое незримое присутствие где-то внутри близкого человека?
Теперь уже без разницы! Теперь нужно срочно совершить один архиважный микроподвиг: принять предательство бывшего мужа как свершившийся факт, вне зависимости от тех причин, по которым он так с тобой поступил. Скорей всего, чуда не произойдет и легче в тот же миг не станет, но первый шаг к себе будет сделан.
Одиноких сердец бродит по миру - не счесть, и многие из них бродят, пребывая в статусе как жен, так и мужей. Это их выбор. Люди встречаются друг с другом по воле судьбы, а расстаются по собственному желанию (хотя, кто знает?). Мужчины уходят от красавиц к теплому очагу, женщины - от банковского счета к крепкому плечу, или наоборот.
Никто не застрахован от ошибок и потерь, равно как никто не ведает, за каким поворотом судьба готовит новые встречи. Нужно собрать волю в кулак и начать писать новую страницу в своей главной книге. Именно новую страницу, а не всю книгу с чистого листа. Ведь прошлое важно для отдельно взятого человека так же, как история для человечества в целом.
Оглянись в босоногое детство, вспомни тепло маминых рук, кутающих тебя заботливо в пушистый плед, и свою счастливую улыбку на сонной мордашке. Вспомни большой оранжевый шар, который неожиданно лопнул, а ты ревела целый час, и тогда папа не выдержал и принёс из игрушечного магазина целое разноцветное облако из воздушных шариков. Вспомни, как впервые убежала на свидание с парнишкой из соседней школы, прогуляв дурацкую алгебру, и как влетело тебе, застуканной на лавочке не в меру говорливой соседкой, вечером от показательно хмурящих брови родителей.
Разве не казалось тебе тогда наложенное до конца учебного года на свидания вето самым бесчеловечным поступком родных? И разве не клокотало в груди от восторга и еще чего-то нового, неведанного, когда тот самый неудачливый ухажер подарил тебе первый в жизни букет? Хоть сейчас можно закрыть глаза и услышать биение наивного юного сердечка, тонущего в ароматах майской сирени...
Твоя жизнь столько раз заканчивалась и столько же начиналась снова, что огромнейшей ошибкой было бы отказаться от продолжения этих взлетов и падений! Не из них ли и складывается, будто домик по кирпичику, сам человек? Готова ли ты отказаться от участия в этом строительстве? Стоит ли жалеть силы на попытку отстроить прочный, не боящийся ни ветров, ни морозов дом? Ты думаешь, что ушедший в другую семью муж, забрал с собой основу всей твоей жизни, будто он и был фундаментом твоего разрушенного ныне дома? Но ведь фундамент закладывается в детстве и никакой другой человек не может его забрать, покидая твой дом.
Не стало больше дома вашего, общего, он рассыпался, разлетелся, сгорел, а виноватых искать слишком поздно, да и не за чем. Главное - ты уцелела сама, у тебя остался свой собственный фундамент, он и правда особенный - из шариков, из маминых ладошек, из букета сирени.
В сорок лет, говорят, жизнь только начинается!
Теперь ты тоже это знаешь!
Большое спасибо автору Ева Дудорга, миниатюра которой навеяла данную публикацию.
(http://www.proza.ru/2010/09/29/1533)