- Кхе-кхе... Я канеш сильна извиняюсь, только... Пошто ты ножи так точишь? Покашляв, скромно спросил он.
- А чего такое? Оглядываюсь через плечо. Ахссс!!!!Твоююю....!!!! Чо под руку то Кекс?!
- Так вот об том и речь... Пошто так ножи точить? Чтоб полпальца в супе было? Мяса не хватает?
- Да ладно... Чего сразу краски сгущать? Какие пол пальца? Так... Чуть-чуть. А тебе противно чтоли? С кровью и пальцами суп хлебать?
Посмотрев на меня подозрительно, слез с табуретки, забрался на стол у плиты, заглянул в кастрюлю. - Сочинять паря, ты мастак, как я погляжу... Ну эт хорошо, зато не скучно.
Слез и успокоенный сел обратно за стол. Посидев минуту молча, внимательно наблюдая за моими действиями, с явным, нетерпеливым желанием контролировать процесс, заёрзал на табуретке... - Посолить не забыл? А зеленуху? А лаврушку бросил? Пахнет ничего... Куриный бульон? Ну нормально. Палец заклеил? Хорошо...
Терплю. Слушаю. Киваю. Усмехаюсь. Спиной к нему стою. Не видит. Слава Богу...
- Куриный, эт норм... А с курицей вот у меня тоже история одна была... Как-то раз значит, ну эт я ещё молодой, красивый, стройный, голубоглазый блондин был, довелось нам на судне принимать гостя одного. Иностранного, А ты думал... Чистых кровей. Храмцуз. Из высоких... Тут вам не балуй, тут дело политическое, осрамиться не моги...Дак чо? На камбузе все за голову схватились - Ёхи парапохи якорна стоянка! Чо готовить та?! Чтоб на уровне... Где главный кок? Ну где-где... Знамо где... В самоволку на берег сбёг зараза... И чо? Ну пожалел я мальцов. Показался, успокоил. Мол, братцы, не ссы, прорвёмся. У меня опыт имеется. Они оторопело таращаться, оно канешно, откуда? Молодые парняги, салаги ещё, а тут такое дело... Кароче. Велел я им прознать, чо энтот храмцуз вкушать предпочитает. Ну не буду ни чо говорить, расстаралися, все. Капитан в посольство дозвонился. Узнали. Супец, простецкий. Деревенский. Похлёбочка. Из Гальского пятуха. Красного. Плимутрока. Всего навсего. Простой мужик оказался... Ё! Тока я... Нет, вот вы сами подумайте... Где стоя на рейде, в чёрти скольких милях от Гальских берегов, можно взять простого гальского красного Плимутрока. Твою ж мать... Угораздило нас... Не знаешь чо за Плимутрок? Темнота! Порода кур так называется. Залезь вон в свой тырнет, да почитай... Ну ладно... А делать то чо? Из положения надо выходить как-то... Подумали, почесали затылки под бесказырками, а время то идёт... Ладно, хрен с ним! По коням! Ой... За вёсла, я хотел сказать... Ну погрузилися мы в шлюпочку и к берегу. На ближайший базар. И чо? А ничо! Борода. Небывало там красных Плимутроков отродяся. Да откуда? Аравийский полуостров. Нет... Вот на кой этому храмцузу к нам на судно приспичило?! Ладно бы мы в Марсель прибыли, а тут?... Эх! Но делать нечева, нужно выкручиваться. Ходим по округе, ухи в стороны, носом водим, во все глазы глядим, вдруг де курья башка промелькнёт... И ведь углядели! Нет, правду грю, Юнга молодчик, востёр оказался - услыхал, что гдето кудахчут. Мы туда значит. Слава Аллаху! Нашли. Несушку. У одного еврея-старьёвщика. Ну знамо дело - торговаться надо. Дак некогда братва! Кароче давай... Хрен! Этот старикан из ушлых оказался, не отпускает и всё. Ну у нас у всех нужда на лбу написана и без очёк видать, а он проныра старый... Психолог тот ещё... А довольный та какой... В кои то веки с таким колличеством народу пообщаться удача пришла... Кароче. Сели. Чаю он нам с мятой как положено набулькал. Приличный чай. Арабы умеют. И чай у них и кофе... Не отнять. Блюдо, сладости, стопочки... Всё как положено. Ну ониж не пьют чай их кружек. И давай по ушам ездить нам. За всех родственников. До пятого колена. Всё рассказал. Старик, спрашиваем, это всё хорошо, а курица у тебя одна? Яиц свежих хватает? Ну мы канеш, тоже не лыком шиты, закосили под дурку... Купился! Нет, говорит. Не одна, Тут пяток, да в оазисе ещё десяток, так что с этим норм, вот с водой плохо... А курей нормально. Живут. А петухи? Спрашиваем. Петухов сколько? Замялся... Вот петух один. Это да. Больше нету. Ё!!!! Опять облом! Лады, виду не показываем. Старик, а меняемся? Ты нам куру, а мы те помпу дизельну, воду из колодца качать в оазисе. Задумался. А то! Эт те не шутки. Чо кура? А чо помпа! У них в пустынЯх. Но вижу жмётся, охота, но жадно... Мало видать. Скряга старый... Лады. Бочку дизельного топлива в придачу и куру на обратном пути вернём! Вот те крест! Богохульство? Разве? Ну пардонте... Кароче... До гостя час остался. Бартер провернули. Боцман с кэпом, морщатся стоят на палубе... Едрёныть... Оно понятно... Оборудование казённое, да на что? Смех! Курица... Ну политИк же у нас... Спишут. Забубенили мы этот суп. Специй туда, базилику, шафрану, паприки побольше, чтоб вкус перебить, а то! Вдруг энтот гость гурман особых дегустаторских корней... Вшивую собаку от вымытой по вкусу отличать может... Тут бы не облажаться... Ну слава Богу... Всё норм прошло. Под водочку русскую всё завсегда проканывает. А с этим у нас на борту всегда порядок. Запас имеется. Ну так чо? Готово у тя? Гренки в тостер заряжать?
- Заряжай... Смеюсь... Ну? А курицу то вернули?
- Да какое там... Ты о чём, милай... Да и не спрашивал он. Спросил бы, дак тогда чо, без базара... Ну ты эта... Давай уже наливай... Тосты стынут.