Я лежал в своей постели и зализывал свои раны. Раны моего тела были незначительны, но мои душевные раны были глубоки. Мои мысли не давали мне покоя, я думал, как я низко пал в эти помои: решил найти себе друзей.
Мой самый лучший друг, который меня предал, но исправил свою ошибку, уснул на время. Я захотел себе еще друзей – глупец, нет, чтобы подождать, когда проснется. Как много их – тех, кто за бутылку поила станет тебе «другом», есть даже те, которые будут слушать тебя, даже, если им это не нравится.
Сначала угостят тебя по-дружески бухлом, ну, а потом предъявят: «Ну ка, друг, угости теперь и ты нас». А ты и рад – лишь только б кто-то тебя слушал.
Но только стоит женщин тебе найти, как эти самые друзья начнут коситься на тебя – их зависть будет им сердца глодать и говорить: «Ну, почему вы не выбрали меня.
Да как же тебя выбрать, если ты не можешь даже «бе» сказать и руку из толпы поднять, от этого и льешь в свое хайло спиртное, подумав, что оно поможет язык твой развязать.
Язык развяжется, а толку,- мыслей нет, чтобы словами их отдать той, которая хотела бы рожать – рожать, но не урода.
Как только дойдет дело до принятия решенья: остаться с женщинами или с ними быть – подобьем жалким женщин, которые забыли, что у них в штанах то, что отцы их использовали по назначению, преодолев свой «немой» страх. Они тебя в охапку схватят, ты друг навеке их, ведь деньги у тебя.
И рваться к женщинам реальным будешь ты, но эти проституты скажут: «Мы знаем, что есть лучше для тебя, а что есть хуже, пойдешь ты с нами – мы лучшие друзья твои».
О страшен будет гнев, исполнится пророчество, в могиле матери перевернутся их, когда увидят, что породили они на этот белый свет.
Настанет час, лежа в своей кровати, будут кровь они свою глотать – реки крови, море крови и всхлипывать: «О, Боже, когда ты душу заберешь мою?» Ведь им осталось только вспоминать, как веселились и кутили, не думая о том, что лучше бы искать ту, которая детей захочет породить от них.
Как Гете говорил: «Единственно истинно то, что плодотворно». А эти сосуны бутылок кроме фекалий и блевотины своей боле не способны оставить после себя на этом свете.
Но вот мой самый лучший друг проснулся – не надо боле мне друзей, теперь я женщину хочу, путь истинный обрел я – путь истин мудрый.
«Мудрость – женщина, она любит воинов».
Ф. Ницше.
Воюй словами!
Друг мой.