Как я не люблю это чувство - влюблённость. Это трепетное и заботливое ухаживание за местом в сердце, в котором светит солнце, а на полянке растут какие-то разноцветные, неописуемой красоты цветы, где дует тёплый ветер и чирикают птички. Мне всё-таки привычнее хмурое осеннее небо, гром, дождь и слякоть - вот моё настоящее, привычное, а не эти долбанные цветочки.
Но чёрт-возьми, я просыпаюсь и улыбаюсь, вспоминая о тебе. Или нет, не так. Я засыпаю, думая о тебе, а просыпаюсь - и опять думаю о тебе. Солнце прорывается сквозь тугое серое небо, а я не могу его сдерживать, теряю контроль. И именно поэтому я ненавижу влюблённость - не я управляю ей, а она управляет мной.
"Расслабься" - нежно говорит кто-то. Да, наверное, надо...
"Не теряй контроль!" - по-военному грубо, это уже с другой стороны. И это верно.
"Что делать?" - задаю вопрос я и понимаю, что опять думаю о ней. Я в ловушке.
Зайду к тебе на страничку. Что за бред? Закрою.
Пойду на кухню, выпью квас, постою у окна. Улыбнусь, когда вспомню, как ты кутаешься в воротник свитера, как маленькая девочка-школьница. Чёрт тебя дери. Вернусь в комнату и возьму гитару. Аккорд Am. Нет, Em. Да!
- Виновата-а ли я-я, виновата-а ли я-я, виновата-а-а ли я-я, что люблю-ю-ю-ю!.. - горланю во всю русскую-народную песню до слов "...когда пела я песню ему". Больше слов не помню, да мне и не надо. Для выплеска этой энергии достаточно и одного куплета. Мне представляется, что мы где-то бухаем в подъезде или на кухне у друзей, с толпой наших знакомых, пьём водку с огурцами, все подпевают мне, а ты сидишь напротив и гордишься мной. А я герой, мать твою, не дать, и взять - Курт Кобейн, не меньше. Наивно верю, что влив в твои ушки тонны заунылого романса мне не составит труда тебя поцеловать. Боже, а как я хочу тебя поцеловать.
Всё, хватит, гитару в сторону. Дурачусь, как ребёнок. Знала бы она, какой я на самом деле...
Пройдёт час, или полтора, пока я буду копаться с летней автомобильной резиной, готовля её к хранению на балконе, когда придёт SMS. "Хоть бы она!" - я поднял голову, задержал на секунду, и продолжил дальше чистить диски. Подождёт, никуда не денется, я занят. Чищу, а сам думаю: что она написала? Что ответить, если она написала так? А если эдак? Мудак. Это не она! Да, тьфу, действительно.
- Да что ты будешь делать, а... - я не выдерживаю и подхожу к телефону. Открывают SMS: "Кредит наличными на выгодных условиях..." - удалить? Оk. А сердце, зараза, чуть не лопнуло. Идиот.
Как я понимаю, что бы перебить заевшую тебя мысль, нужно чем-то плотненько заняться. Конечно, по-началу ничего не изменится, но минут через полчаса станет полегче. И вот я закончил с летней резиной, тут же запищала мышь, в смысле кран в ванной, я взял плоскогубцы и разводной ключ. Надо ещё позвонить Серёге по поводу машинного масла, Лёхе по поводу ремонта. Съездить набрать воды, купить продуктов, блин, столько всего... Дзинь-динь!.. М-агент - новое сообщение на сайте Вконтакте от НЕЁ? Как колотится сердце, сейчас выколотится. Не буду смотреть.
На выходе из комнаты у меня висит турник. Хоба! - я завис, как обезьяна на лианах, и стал подтягиваться. Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь (ого, сколько сил), восемь... девять... десять! Отлично.
Прекрасно, всё-таки, когда есть муза. И не так уж плохо это солнышко, говноптички-чирикалки и цветочки. Это состояние как в том фильме - "Начало" - когда рассказывают зрителю что такое ИДЕЯ. Идея действительно похожа на вирус, она живуча и очень заразна. Маленькое зёрнышко идеи способно вырасти и либо стать частью тебя, либо уничтожить тебя. Выбор за мной?
Впрочем, это всего лишь иллюзия, которую я пишу в текстовом редакторе "Блокнот" в свободное время. Порой, мне так не хватает иллюзий. Довольный эпичным сабжем, я закрываю "Блокн...
(с) 2010