Врезка состоялась по плану. Всё тип-топ, как любит говаривать бригадир. Осталось пять сантиметров стыка. Бригадир вылез из траншеи:
– Стык не станем конопатить, пока у главного костолома спиртом не разживёшься. Запах чуешь? – Вонь от него, как из общественного туалета. Понятно: канализацию врезает, не трубу с «Шанель номер пять». – Хоть обмыться, как мы вонючие поедем на общественном транспорте. – Прав. Я бегом к завхозу больницы. Поторговались и, с видом победителя, несу бутыль спирта. Бригадир навстречу.
– Спирт получите по окончанию работ. – Бригадир остановился, поднял глаза к небу, зашевелил губами:
– Ты что, мастер, здесь меньше, чем сто грамм на брата, ни набраться, ни забыться. До желудка не дойдёт.
– Так вы же не пить его собираетесь. Руки умыть, лицо…
– Конечно, пить!!!
– А как же общественный транспорт.
– Чо транспорт, чо транспорт, – горячится бугор. – Я как выпью, меня хоть в метро, хоть на сцену Кремлёвского Дворца Съездов, мне по... – Он закрыл рот грязными лапищами. – Вырвалось, прости, мастер, тяжёлое детство. Когда папку повязали, мать, чтоб мы не мешали горе заливать, нам с сестренкой винца наливала. Сестра старше, ей стакан. Мне бутылку с соской. Мы сутками спали. Я неделями могу не жрать, а без горячительного, извини, никак…