Декабрь. Воскресное утро. За окном -43. Топится печь. Печное тепло разливается по дому. И это тепло живого огня несравнимо ни с каким другим.
На печи булькает кастрюлька с супом из свиных рёбрышек с белыми сушёными грибами. Шкварчит на сковороде сало с луком, заполняя всё пространство вкуснющими запахами. На столе «потеют» вытащенные из погреба банки с малюсенькими белыми маринованными маслятками, мохнатыми груздочками со смородиновым листом, да укропом с чесночком. Пузатая трёхлитровка брусничного компота призывно алеет своими боками. В них летнее солнце, в них вкусность осени, в них колдовство рук.
И всё это вместе наполняет душу каким-то умиротворением, основательностью, уверенностью в завтрашнем дне и ещё чем -то неведомым, идущим из глубины веков, как будто в тебе просыпается кровь твоих первобытных предков для которых тепло очага, добытое мясо и близкий человек рядом были наивысшей благостью и основополагающими камнями бытия.
Наверно всё это записано в нас на генном уровне.
И, как будто, больше нет никаких проблем...