Мир стал таким тупым и плоским... Кто поймет художника...
Мое сердце... Много дней оно болело тобой... Изливая слезы...
Безумная любовь... Жгучее чувство...
Оно было и в тебе...
Но в ответ - лишь молчание...
Я кричал в небеса... Просил помощи. Как безумец, попавший в западню...
Но как жаль... Как жаль, что в тебе не нашлось этой частички безумия... Как жаль... И это... И это уже - другая боль...
Ты сейчас читаешь эти строки... Ты добралась до них. Так и должно было быть.
Я знал: если в тебе есть хоть что-то женское, то найдешь, переведешь на свой язык и прочитаешь. Если же нет, то ты не стоила того безумного чувства, каким был я охвачен.
Это было безумие художника и поэта.